La Insula Hirsuta

NUNCA ES TARDE SI LA BICHA ES BUENA

2007-02-19T00:34:00.000-04:00

Salgo del clandestinaje porque la indignación no me deja otro remedio. Hoy, la revista dominical de El Nuevo Día, publicó un artículo bastante insípido sobre los adictos al sexo, en el que se trataba el tema de la manera más superficial y pusilánime posible. Me encojona el periodismo moralizante que se practica en este país.

Ahora bien, por favor compare el reportajito de END con el artículo que incidentalmente fue la portada de la revista dominical de El País, en España: una exploración de lo que se me antoja llamar la ciberrevolución sexual, la recoonfiguración de las coordenadas sexuales que se ha dado con el irrumpimiento del internet. El artículo también habla de cómo, en España, el sexo se ha liberalizado, sobre todo para las mujeres. En ningún momento, el autor pasa juicio. Se limita a documentar una realidad social y punto.

Así que hay está: Mientras en PR, el sexo es enfermedad, en España es placeres múltiples.

Regreso a mi clandestinaje.

WIRED TO INTERNET VIDEO

2006-11-22T22:56:00.000-04:00

La revista Wired le ha dedicado su edición de diciembre al tema del vídeo en internet. El artículo principal es una exploración del fenómeno de YouTube en el que, entre otras cosas, se especula sobre el futuro de este site/herramienta que, por un lado, fue vendido a Google por una cantidad obscena de dinero, pero que, por el otro, aún no ha encontrado cómo capitalizar ("moneytize", es la palabra de moda) el hecho de que cuenta con millones de usuarios.

Otro artículo que debe ser leído es el que trata sobre Lonelygirl15, el supuesto video blog de una chica de 16 años. Digo supuesto porque en realidad está hecho por dos aspirantes a cineastas, realidad que fue descubierta por los espectadores meses después de que Lonelygirl15 alcanzara los más de medio millón de espectadores. Sus creadores han tratado de interesar a los estudios de Hollywood en Lonelygirl15. pero hasta la fecha es muy poco lo que ha pasado.

El artículo describe Lonelygirl15 como Lonelygirl15 "a mashup of homemade video diary, soap opera, and mysterious, hint-laden narrative like Lost". Y añade: "It's all the more engrossing because viewers can correspond with the characters and even affect the plot. For Flinders (uno de sus creadores), it's a thrillingly uncharted creative landscape, and he has no interest in abandoning it for the tired conventions of film or television. Rather, he wants to be the JJ Abrams of the Internet".

El artículo ofrece la siguiente cita del otro creador de Lonelygirl15: "It's a new medium. It requires new storytelling techniques. The way the networks look at the Internet now is like the early days of TV, when announcers would just read radio scripts on camera. It was boring in the same way all this supplemental material is boring."

Y continúa el artículo: "What's needed, he says, is content that's built specifically for the Web. It doesn't need to be lit like a film – that would make it feel less real. The camera work should be simple. There shouldn't be a disembodied third-person camera – a character is always filming the action. Each episode needs to be short, no more than three minutes. 'You wouldn't show a sitcom at a movie theater, right?' Beckett says. 'You make movies for the big screen, sitcoms for TV, and something else entirely for the Internet. That's the lesson of Lonelygirl15'".

Leer sobre Lonelygirl15 me ha volado la cabeza porque es bien parecido a lo que Plazaola y yo pensamos que podía ser Desentramados.

CIENCIA VERSUS RELIGION

2006-11-22T12:30:00.000-04:00

The New York Times ha publicado una reseña de un cónclave académico llevado a cabo hace unos días en el Salk Institute, en California, y titulado “Beyond Belief: Science, Religion, Reason and Survival", evento que, según el artículo, "rapidly escalated into an invigorating intellectual free-for-all" entre pensadores y científicos, la gran mayoría de ellos ateos declarados, que, y una vez más cito el texto, "called on their colleagues to be less timid in challenging teachings about nature based only on scripture and belief".

STURM UND BOND

2006-11-17T23:55:00.001-04:00

Si no hubiera sido por el acostumbrado tema musical y por la presencia siempre confortante de Judy Dench, me habría olvidado de que Casino Royale es la nueva película de James Bond. En otras palabras, Casino Royale no parece una película de James Bond y eso la hace una de las mejores Bond-films –si no la mejor- que he visto.

Confesión: soy un fan de James Bond. Veo las películas del agente 007 por la misma razón que muchas mujeres veían Sex and the City: para sentirme bien conmigo mismo.

Ser hombre no es fácil: uno tiene que estar constantemente controlando ciertos impulsos considerados demasiado violentos por la sociedad como, por ejemplo, el de matar a nuestros enemigos o tener sexo con la mujer que nos dé la gana (“as opposed to” con sólo las que quieren tener sexo con nosotros).

Como decía: ser hombre no es fácil... pero vale la pena. Ése es el gran mensaje escondido en cada película de James Bond. Por eso digo que su función es hacernos sentir bien con el hecho de que somos hombres.

Pero no sólo eso. Ser como James Bond es a lo que aspira cualquier hombre que todavía entienda que la misión histórica de sus genes es reproducirse. No puedo pensar en nada que le sea de más auto-ayuda a un hombre que una película de James Bond. En serio, Ian Flemming es Paulo Coelho para el alpha-male. El gran mensaje de James Bond al hombre contemporáneo no podría ser más simple y bonito: “Tienes licencia para ser feliz... ahora ve mata al malo y acuéstate con la chica”, dice Bond, en acento inglés, a nuestro subconsciente.

Lo genial de Casino Royale es que hace un esfuerzo de alejarse de todo eso y de darnos un Bond más real y menos fantásioso, la clase de agente 007 que, según los estudios de mercado y los focus groups, el hombre del siglo XXI quiere ver.

El nuevo Bond no nos hace sentir bien con nosotros mismos. Su mensaje al hombre actual bien podría ser: En un mundo donde ser féliz no es posible, la única respuesta posible es mucho cinismo y una dosis controlada de sadismo. Ser hombre es una mierda cabrona, pero aún así sigue valiendo la pena.

SE ME FUE LA MANO (Y EL MENSAJE)

2006-11-14T15:46:00.000-04:00

Le conté a un compañero de trabajo de los e-mails que suelo recibir por equivocación y él me hizo un cuento que merece ser recontado aquí. Años atrás, cuando los beepers estaban de moda, mi compañero de trabajo recibió por error el siguiente mensaje en su unidad:

Mi amor perdóname se me fue la mano quiero que tengas nuestro bebé.

LA SUMA DE LAS PARTES

2006-11-14T15:29:00.000-04:00

Mi amigo Nelson, que es un gran artista del performance, me ha hecho un gran regalo de cumpleaños. “Tienes que abrirlos en orden”, me dijo al entregarme tres objetos envueltos individualmente en papel del regalo. De más está decir que la gracia del obsequio está en la suma de las partes. Comparto la experiencia con mis lectores.

Objeto 1

Objeto 2

Objeto 3

RESOLUCION CORPORATIVA

2006-11-13T10:02:00.000-04:00

Por este medio, La Insula Hirsuta desea felicitar a su fundador, Plop, en ocasión de su cumpleaños, hoy, 13 de noviembre.

LINDOS DIAS

2006-11-12T13:53:00.000-04:00

Me siguen llegando e-mails por equivocación:

Estimado P.,

Le agradezco por su gentileza y por su disponibilidad de prestar ayuda a mi hjia Miruna de Buenos Aires. Lamentablemente, hoy no pude ir al aeropuerto para saludarlo a su llegada a Bucarest, dado que recibi el mensaje de Buenos Aires hace media hora., lo que ha sido tarde para mi.
Me gustaria encontrarlo el 16 de noviembre cuando sale de Bucarest para Buenos Aires. Al respecto, por favor, aviseme sobre los datos de vuelo de su llegata a este aeropuerto para embarque hacia la Argentina.

Le deseo que pase lindos dias en Rumania.

Saludos

Ion Mirica

PS Por cualquier duda le paso el numero de mi telefono: 021 XXXXXXX

SOBRE LOS INTELECTUALES

2006-11-11T10:39:00.000-04:00

Este fragmento de Tom Wolfe, en "Periodismo canalla", me ha llamado mucho la atención:

La Primera Guerra Mundial estalló en 1914 y concluyó en 1918. En ese momento, como si Nietzsche siguiera vivo para dirigir el drama, en Europa apareció una nueva figura, que recibía un nombre completamente nuevo: el «intelectual», encarnación del escepticismo, el cinismo, la ironía y el desprecio.

(...) El nuevo héroe, el intelectual, no necesitaba cargar sobre sus hombros el peso de las fastidiosas labores de informar o investigar. En consecuencia, no precisaba una educación especial, formación académica, bases filosóficas, esquemas conceptuales ni mayores conocimientos del mundo científico o universitario que los que se encuentran en la sección de cultura de cualquier periódico dominical. Lo único que necesitaba era indignación ante los poderes fácticos y los idiotas burgueses que se sometían a ellos. ¡Estupendo! Ya se había convertido en un intelectual.

Desde el principio, la relevancia de este nuevo ser, el intelectual, que desempeñaría un papel trascendental en la historia del siglo XX, fue inherente a su necesaria indignación, pues dicha indignación lo elevaba a un plano de superioridad moral. Allí en lo alto, se hallaba en la posición óptima para menospreciar el resto de la humanidad. Por otra parte, subir no le había representado esfuerzo alguno, ni intelectual ni de ninguna otra clase. Como diría años después Marshall McLuhan: «La indignación moral es una técnica usada para conferir dignidad al necio.» Precisar qué intelectuales del siglo XX fueron o no fueron necios sería motivo de debate, sin embargo, es difícil discutir la definición que pronunció un diplomático francés durante una cena: «Un intelectual es una persona versada en un único campo y que sólo opina sobre otros.»

VOLPI RULES

2006-11-10T18:49:00.000-04:00

Si Irina Nikoláievna era tan libre, tan apasionada, tan excéntrica según los patrones de la época, y si había logrado librarse de los hombres por tantos años, ¿por qué se enamoró de manera tan absurda e inmediata de Yevgueni Konstantínovich Ponomariov? ¿Qué sintió al descubrir ese ingeniero industrial, ocho años mayor que ella, profesor adjunto de la universidad, guapo, luminoso y algo retorcido, como para renunciar a sus otras pasiones? Difícil saberlo. Uno de los mayores enigmas de nuestra especie radica en nuestro abstruso apareamiento: al elegir pareja -es decir, al buscar la otra mitad de ADN necesaria para replicarnos- no seguimos criterios biológicos ni racionales. El enamoramiento funciona como una ceguera voluntaria, una tara o una fiebre que se apodera de nuestras mentes y nos convierte en zombis o guiñapos. Para justificarse, Irina se decía que una bióloga jamás podría entender la mitosis si no exploraba por sí misma el significado del deseo carnal.

De "No será la Tierra", la nueva novela de Jorge Volpi (México, 1968).

CLARO QUE LA RECUERDO

2006-11-10T17:39:00.000-04:00

El siguiente mensaje es otra joyita que me llegó erróneamente por e-mail:

Mi amor esto (un attachment en formato pdf) me lo mandó mi vecina Johana la tetona, recuerdas quién es?

Bueno ella trabaja en una agencia de viajes.

SCIENCE IS CULTURE

2006-11-10T17:09:00.000-04:00

La razón por la cual no he estado posteando últimamente muchas cosas es que he estado en un "reading" spree, cuya sorpresa más agradable ha sido, sin duda, el libro "Periodismo canalla y otros artículos" (título original: Hooking Up"), de Tom Wolfe, de quien sólo había leído fragmentos de su crónica sobre los hippies, "The Electric Kool-Aid Acid Test", y de su más reciente novela, "I am Charlotte Simmons", sobre college-life en EEUU. De los ensayos que aparecen en "Periodismo canalla", los más que me volaron la cabeza fueron los que tienen que ver con sociobiología y neurociencia, dos disciplinas que se han convertido en grandes campos de batalla intelectual en el siglo 21. Los invito a que lean uno de los artículos, el que se titula "Sorry, But Your Soul Just Died". Sobre estos mismos temas, recomiendo Edge, un portal sobre la llamada "tercera cultura", la mezcla de las culturas intelectual y científica, pero sobretodo Seed, una revista cuyo lema es "science is culture".

MALDITO CONSERJE

2006-11-07T20:47:00.000-04:00

Nota del editor: Una vez más llega por error a mi inbox un mensaje dirigido a una persona cuyos nombre y dirección de e-mail son muy parecidos a los míos.

Don P.:

Espero que se encuentre Usted bien. Mi nombre es Solange A. Faría Fernández, hija de la propietaria doña Ana Fernández Muñoz, en el edificio ubicado en Marcoleta Nº 573, depto 302, Stgo.

El motivo del presente mail, es resolver una situación muy particular que se suscitó el día lunes 30 de octubre del presente año, la que a continuación paso a relatar:

El día lunes 30 recibí una llamada a mi citófono a las 7:30 am, lo cual me llamo curiosamente la atención puesto que no tendría ningún tipo visita a esa hora de la mañana, sin perjuicio de que mi día inicia a las 8ºº , ya que entro a mi trabajo a las 9ºº hrs. Es así, que cuando concurrí a contestar el llamado me encontré con la ingrata noticia de que mi puerta principal estaba entreabierta, lo cual me asusto y extraño de sobremanera, puesto que la ultima visita la había sido de mi madre el día anterior a las 16ºº horas aproximadamente y estoy segura que deje cerrada la puerta.

Instantes después, contesto el citófono, respondiéndome grotescamente un hombre, que en nungun momento se identifico, es mas inicio la conversación retándome, lo cual me me pareció muy raro, por no decir sorprendente, porque mis padres son los únicos que tienen y tendrán ese derecho, no un tercero extraño que ni siquiera se identifica, me dio un sermón increíble, que me afectó muchísimo, estuve todo el día muy afligida y con mucho miedo.

Esta persona entre las muchas cosas que me señaló fue que era una irresponsable, por dejar la puerta de mi departamento abierta, lo cual ni yo sabia, y además me imputó el hecho de que la puerta de entrada también lo estaba, además de responder groseramente y sin ninguna decencia ni respeto, dándome a entender que poco menos recién había hecho una fiesta en mi casa y que por eso se me habían quedado las puertas abiertas. Cuando al fin pude interrumpir la conversación se identifico como el conserje del edificio, respondiéndome irónicamente que era tarde para no estar despierta y que era una floja, dando por terminada la conversación.

Como Usted comprenderá esta situación es bastante incomoda, porque esta persona me imputo de forma arbitraria y sin modales algunos dos hechos en los que no tuve participación alguna, porque en ningún momento recibí visitas ni menos aun hice una fiesta, sin mencionar de que cuando he realizado, me he preocupado de dejar las puertas cerradas, por la sencilla razón de que vivo sola, por lo cual comprenderá Usted muy bien que en caso alguno me gustaría que me pasara algo, pero tampoco es algo que voy a estar gritando a los cuatro vientos. Lo que me sorprende realmente es que me imputen un hecho, a sabiendas de que hay mas personas que viven en el edificio y que me reten por ello, porque al final cuando al fin se identifico como el conserje, supuestamente es una persona que esta al servicio de los habitantes del edificio y no para sermonear, además como le señale solo mis padres pueden hacerlo y no él. Además en ningún momento de la conversación me pregunto mi nombre ni como encontraba, pude incluso ser victima de un asalto, pero eso a esta persona no le hubiera importado, solo le interesaba hacerme responsable de que había dejado la puerta abierta para que delincuentes ingresaran al edificio. Me parece de importancia recalcar el trato indigno y degradante que recibí de parte del supuesto conserje, porque no hice nada, sin mencionar de que se le paga por sus "servicios". Es del caso mencionar que mis vecinos del 401, que dan frente a mi departamento, al consultarles por mi puerta entreabierta, me señalaron, que no la vieron abierta y que tampoco dejaron abajo mal cerrado, lo cual es raro y deja abierta muchas interrogantes, puesto que en particular mi vecina Soledad sale diariamente a su trabajo a las 7ºº.

Esperando de pronta solución a este problema que me aqueja y a tan molesto trato, le saluda atentamente a Usted
Solange Faría Fernández
Marcoleta 573, depto 302, Stgo.

FICO Y EL MOSTACHO BORICUA

2006-11-07T17:57:00.001-04:00

La muerte de Fico López me ha hecho pensar en lo que se me antoja llamar la poética del mostacho boricua, ese ornamento facial que define al bugarrón portorricensis. Uso la muerte de Fico como pretexto para repasar grandes mostachos en la historia de Puerto Rico. De más está decir que espero que los lectores añadan nombres a la siguiente lista de bigotes bugarrónicos.

Luis Rafael Sánchez
Juan Antonio Corretjer
El Gallito de Manatí
Ramón Enrique Torres
Gilbertito Santa Rosa
El Ganster
Luis Vigoreaux, padre
Tomás Rivera Schatz
Tony D’Astro
Héctor Travieso
Wilfredo Gómez
Igor González
Tito Rojas
Chiki Star
El Invader

BORAT

2006-11-06T13:49:00.000-04:00

Fui el sábado a ver “Borat” pensando que vería algo así como una versión en farsa de los documentales de Michael Moore. Por fortuna, estaba equivocado. El “mockumentary” de Sacha Baron Cohen es de las mejores comedias que he visto en buen tiempo, independientemente de su sustrato político.

Hay un momento hacia el final de la película que me parece revelador. Luego de que Borat y su productor se pelean (en la escena más burda y graciosa de la película), el segundo abandona a Borat. Más tarde, cuando Borat llega a Los Angeles se encuentra a su productor frente al Teatro Chino. Este último está allí ganándose el pan como un doble de Hardy (el de Laurel & Hardy), aunque parece confundir su personaje con el Curly de The Three Stooges

Estas referencias a la comedia clásica de Hollywood no son gratuitas. Demuestran que Baron Cohen ha hecho su asignación. Baron Cohen es un británico de ascendencia judía. Esta mezcla me parece clave. Tanto los británicos como los judíos se cogen muy en serio la comedia. Y claro está, los judíos, como dueños de Hollywood que son, han tenido mucho que ver en el desarrollo de la comedia estadounidense, la cual también se coge muy en serio.

Luego de haber visto “Borat” no puedo evitar percibir huellas de clásicos británicos como Monty Python, e incluso Benny Hill, en la comedia de Baron Cohen. Pero estas referencias no me parecen tan importantes como las norteamericanas (gringas y canadienses).

Jerry Lewis es un nombre que viene a la mente. Y claro está: Laurel & Hardy y The Three Stooges. Todos ellos clásicos de la comedia física o la de “gross-out” americana. “Borat” se inserta dentro de esta tradición a la que pertenecen comediantes tan diversos como John Belushi y Tom Green.

Un dato que no debe pasar por desapercibido es que uno de los que aportó al argumento de “Borat” fue Todd Phillips, el director de las películas “Road Trip” y “Old School”. Correr desnudo por lugares públicos se ha convertido en una suerte de requisito para los comediantes contemporáneos. Esto es algo que Will Ferrel hace en Old School y Baron Cohen en Borat.

Las mejores comedias hollywoodenses de los últimos años han rozado, de alguna manera u otra el subgénero del “gross-out” o el de la comedia física. Pienso en The 40-year Old Virgin, There’s Something About Mary, y ahora Borat. El éxito de la serie Jackass también es revelador. Una que peli que promete y que estoy loco por ver es el largometraje del dúo Tenacious D, del cual Jack Black es parte... pronto en una sala de cine cerca de usted.

HOMBROS EN LA NOCHE

2006-11-02T12:25:00.000-04:00

Esta mañana fui a buscar los resultados del MRI. Al ver el análisis, lo primero que pensé es que, dada mi condición, podría hacerme pasar por un "pitcher" zurdo de Grandes Ligas.

TRUE STORY

2006-11-01T21:58:00.000-04:00

En el vestíbulo de donde trabajo hay dos computadoras que están allí para que quien quiera “internetear” así lo haga. Hoy, a la hora de almuerzo, me dio con chequear mi e-mail. Pude haber ido a mi cubículo pero eso me hubiera tomado más tiempo (en lo que me logueaba al sistema, etc.). Así que decidí usar uno de los terminales públicos. Tan pronto me senté vi que quien había estado usando la compu antes que yo había dejado abiertas varias ventanas del browser. Casi inmediatamente, un hombre de mediana edad, para colmo cojo, se levantó de una butaca cercana y caminó lo más rápido que pudo (dije que era cojo) hasta donde yo estaba. De inmediato, caí en cuenta de que este hombre fue el necio que dejó las ventanas del Explorer abiertas. Mientras el tipo (que no dudó en quitarme el mouse de la mano) cerraba las páginas de internet que había dejado abiertas, no pude evitar notar el contenido de las mismas. Clickee aquí para ver lo que estaba viendo el tipo.

FROM CHICAGO WITH LOVE

2006-10-28T14:16:00.000-04:00

Este blog me hizo reir:

Tovi's Blog

POR EL AMOR DE DIOS

2006-10-28T11:50:00.001-04:00

Por primera vez en mi vida, trabajo en un lugar donde abundan los cristianos. Como ateo que soy, me siento asediado por estos individuos cuyas vidas giran en torno a la iglesia. Ya he tenido que tolerarles a dos sus cuentos de cómo el Señor llegó a sus vidas.

Por más cínico que sea, trato de ser afable en mi lugar de trabajo. Trato de no antagonizar o, mejor dicho, antagonizo sólo si me antagonizan primero. De hecho, tal parece que le he caído bien a la mayoría de la gente, sobre todo a las señoras mayores que probablemente ven en mí el semblante de algún nieto perdido. Quiere decir todo esto que cuando un cristiano me hace su cuento de cómo encontró a Dios, lo escucho y hago un esfuerzo por proyectar empatía.

Pero la cosa ya está fuera de control. Estoy literalmente rodeado de cristianos, todos ellos hombres jóvenes, uno que otro de mediana edad. Hay uno que de seguro me odia. No puede bregar con mi sarcasmo. Un día me acusó de “jactancioso”. Dijo la palabra con esa forma de marcar las sílabas y las consonantes que los cristianos usan para decir palabras como “sexo” (marcando la x: sec-so) o “pornografía” (marcando las r’s: porrr-no-grrra-fía). “Eres un jac-tan-cio-so”, me dijo hace unos meses con su dicción de cristiano, saboreando cada letra y sílaba.

Cuando regresé al trabajo luego de las dos semanas en Nueva York, descubrí que se había sumado al ejército de la salvación un nuevo soldado. No habían pasado ni tres horas de haberlo conocido cuando ya estaba haciéndome la historia de su conversión. Como siempre, lo escuché y procuré no decir nada ofensivo.

Sin embargo, hace unos días, me di cuenta de que esta convivencia –hasta ahora pacífica- con los cristianos está destinada a terminar en guerra santa. Alguien trajo el tema de un actor americano que había salido recientemente del clóset. La reacción de uno de los cristianos fue de antología.

“Es como con los alcohólicos, reconocer el problema es el primer paso”, dijo. No vi esa venir. Muy dentro de mí, pensaba que ese tipo de comentario estaba “off-limits”, no era parte del pacto social implícito entre devotos y paganos.

“También podría ser que no tiene novio y ésa es su forma de dejarle saber al mundo que está ‘available’”, dije yo.

“Ah, bueno, ya eso es otra cosa”, me dijo el cristiano y acto seguido regresó a trabajar en su computadora.

Let the holy war begin.

HARAKIRI/MRI

2006-10-27T15:32:00.000-04:00

Tras el fiasco de Nueva York, esas dos semanas que nunca debieron haber sido, estoy de vuelta en esta ínsula barataria que es Puerto Crico. He estado encuevao, como suele ser mi costumbre. Los mexicanos tienen una palabra que describe muy bien mi modus vivendi: “engentao”. En castellano, la misantropía.

He regresado a un lugar en mi vida en el que no estaba desde enero del año pasado cuando, justo antes de irme en un viaje de autobúsqueda por Europa, me dediqué, por una semana entera, a fumar pasto y ver todas las temporadas disponibles para aquel entonces de The Sopranos. Algunas noches, para subirme el ánimo, veía Raising Arizona, también arrebatao.

Esta vez es diferente. Lo que se suponía que fuera un viaje de recargar baterías en Nueva York fue un desastre. Como siempre, procuré enajenarme de varias amistades, entre ellas Allegra, quien hasta el día de hoy no me perdona el hecho de que dejé entrar en su casa a un “dealer”. Ése es un cuento que debe hacer el Desentramado. Después de todo, esa fue su venganza por lo de Nicole.

Pero nada, he me aquí de vuelta. Traté, sin éxito, de recuperar la plaza que me habían ofrecido en el trabajo. No obstante, apelé lo suficiente al sentido maternal de mi jefa como para que me diera un contrato a tiempo parcial.

Entro a trabajar a las siete de la noche y salgo a las once. Por el día hago lo de siempre. Desayuno en La Mallorca. Allí me quedo leyendo. A veces, me quedó allí hasta que me da hambre de nuevo y entonces almuerzo. Luego, voy a Borders o a La Tertulia a comprar libros y revistas que nunca leeré. Entonces, regreso a mi casa donde veo televisión o simplemente miro el techo.

Mañana, mis padres salen de viaje para Francia. Allí estarán casi dos semanas. Vuelven el día antes de mi cumpleaños, el cual promete ser uno de los más deprimentes de mi vida, lo cual es mucho decir a la luz de lo deprimente que han sido los anteriores.

En un momento pensé regalarme de cumpleaños un viaje a París. Allí tengo una amiga que hace tiempo que no veo. Sería un viaje relámpago. Estaría allí dos o tres días a lo sumo. Usaría de excusa en el trabajo alguna enfermedad que todavía no he decidido cuál sería. Los pasajes están caros. No sé si sea un buen momento para estar botando dinero, aunque reconozco que ello sería parte de este proceso de harakiri emocional en el que me encuentro.

En todo esto pensé hoy durante los 25 minutos que estuve metido, sin moverme, en una máquina de MRI.

RANT DOMINICAL

2006-10-22T13:55:00.000-04:00

Una señal de que las artes en Puerto Rico están en crisis es que ni siquiera los allegados a las personas que participan en la creación de proyectos artísticos apoyan el trabajo que se hace. A la hora de la verdad, un viernes o sábado por la noche, todo el mundo tiene algo mejor que hacer que ir a ver una obra de teatro. Ese “algo mejor” puede ser cualquier cosa: ir a beber a la placita, irse de fin de semana a la villa en Palmas o simplemente quedarse en la casa viendo Project Runway. Y no los culpo por no querer ir a ver una obra de teatro. La gran mayoría son malas y/o “overpriced”, en fin, unas pérdidas de tiempo. Tal es el caso que, como decía, ni los amigos van. En el caso de los baby-boomers, la gente que antes iba a las cosas porque había que “apoyar el trabajo” de los amigos se cansó de hacerlo. Se cansaron de ir a ver cosas malas. El caso de mi generación es más patético, pues entre mis contemporáneos no parece haber el más mínimo sentido ni de fraternidad ni de solidaridad. El “comfort” parece ser la orden del día. Mucho cuidado con cualquier cosa que atente contra la individualidad, parece ser uno de los preceptos de este “ethos”. Las relaciones sociales serán valiosas en la medida que reafirmen tu sentido de ser, que te hagan sentir bien contigo mismo, que sean gratificantes al ego. ¿Será el Ego la nueva Patria? Cualquiera que sea la Patria (y me gustaría pensar que ésta ya no es el terruño) está claro que ésta dejó, hace mucho tiempo, de ser valor y sacrificio. Si me he atrevido a emprender este “rant” es porque me reconozco culpable de todo lo anterior, cosa que me jode grandemente.

AUTORRETRATO 自已畫像

2006-10-16T23:24:00.000-04:00

COSAS VEREDES

2006-10-16T23:08:00.000-04:00

Por LRT 2110
Especial para la Ínsula

I rave no more 'gainst time or fate,
For lo! my own shall come to me.
Waiting- John Burroughs

Me desperté al son de los gritos de Chong Hi. Estaba indignada. Me exigía una explicación, no entendía cómo había llegado hasta su cama. El hecho de que me desperté con la ropa de la noche anterior intacta -y ella también- parecía indicar que no se había consumado nada. Chong Hi se puso agresiva. Me sacó de la cama a empujones. Intenté invitarla a brunchear. Lo único que recibí como contestación fue un agudo “GET OUT!”, seguido por el portazo en la cara. Quién entiende a los asiáticos. Qué cultura tan extraña.

Paseando por el West End comencé a sentir unas náuseas intensas. De momento me volvieron las sabias palabras de Benny, ese sandwichero fantástico de Katz. Siempre que tengo chavos paso por ese monumento del Lower East Side para pedirme un sandwich de 13 pesos de Corned Beef. Benny siempre me sirve. Katz lleva abierto 115 años. Benny parece haberse unido al equipo hace un siglo. La última vez que estuve allí, Benny trataba de hacerle el levante bobo a una asiática que hacía fila frente a mí. Cuando me llegó el turno Benny me dijo con una sonrisa lujuriosa, “tu sabes que las asiáticas no la tienen así”, e hizo una línea vertical con el dedo, “la tienen así”, ejemplificó lo que decía trazando una línea horizontal. Nunca olvidaré esa lección, me causó una gran impresión, como la vez que Nicole me dijo que en Australia los inodoros flusheaban al revés.

Desafortunadamente, tendría que esperar a otra ocasión para comprobar lo dicho por Benny. Oscilaba entre el sense memory del sándwich de pastrami de Katz y el mareo nauseabundo que me arropaba. Terminé vomitando en una cuneta. Unos gringos viejos me pasaron por el lado. No sé si llevaban la palabra WASP tatuada en la frente o estaba alucinando. La señora le dijo al señor “Oh God, you can’t even go out for a stroll in this neighborhood anymnore”. Escuché al señor contestarle mientras se alejaban “You see, we do need tougher immigration laws”.

Me senté en la acera, buscando sentirme un poco mejor. Algo me comía la cabeza. Había algo importante que tenía que hacer y no lo recordaba. Entonces me pegó con toda la fuerza que le merece: Plop llegaba a Nueva York. Cuarentayocho horas de demencia. “Just when I thought I was out, they pull me back in”, gritaba Micheal Corleone en el Padrino Part III.

Come my friends
‘tis not too late to seek a newer world
Ulysses- Alfred Lord Tennyson

Cuando me encontré con él ya había decidido que se quedaría. Atribuí esta decisión al hecho de que llevaba doce horas bebiendo sin parar. Para cuando se monte en el avión mañana ni recordará como berreaba que “que se joda, yo me quedo acá”, pensé. El apartamento en midtown de su pana de la juventud gritaba “I’M OUT AND ABOUT IN NEW YORK”. Mientras veia la interacción incómoda de los dos amigos trataba de no pensar en la adolescencia de Plop. Como que me recuerda a la mía y me resulta un reflejo incómodo. Hay gente, como Plop y yo, que debería nacer teniendo 21 años: todo lo que viene antes de esa edad tiene tan poco que ver con lo que somos o con lo que dejamos de ser.

Anyways, el Aurelio tenía cara de cordero degollado, cada segundo que permanecíamos en su guarida parecía caerle encima como una tortura cruel e inusitada. La impresión que a mí me dio era que estaba aterrado de que su panita de escuela católica para varones se enterara que era homosexual. Nigga pleazz, en realidad es gracioso si lo piensas. El hombre no se atreve a salir del clóset con Plop, quien ha montado toda una teoría de seducción basada en la ambigüedad sexual. Ésta ha sido desarrollada en colaboración con el vasto contingente gay con el que Plop cuenta como su círculo inmediato de amistades, the circle of trust. De hecho, creo que soy uno de los pocos amigos straight que Plop tiene.

Yo asumí mi rol de inmediato. Era mi deber rescatar a Plop y a Aurelio del impasse en el que se habían metido. Creo que cumplí con mi deber. Quizás era la resaca que tenía encima, pero seguía gritando que nos teníamos que ir pa’l party. Plop en su embriaguez estaba lento, pero aún así logró entender la indirecta luego de vociferar “hay party en el Ding Dong Lounge” varias veces. Cuando salimos Plop le fue a dar un abrazo a Aurelio, que lo aceptó sorprendido. Estoy seguro de que el hombre se hubiera sentido infinitamente más cómodo si Plop se hubiera limitado a estrecharle una mano.

The art of losing isn't hard to master;
so many things seem filled with the intent
to be lost that their loss is no disaster.
One Art- Elizabeth Bishop

El Ding Dong Lounge, en Columbus entre la 105 y la 106, quiere ser CBGB’s pero el Upper West Side no se lo permite. No pasa de ser una barra guillá de punky en el lugar menos apropiado. Me sentí a gusto inmediatamente. Plop estaba más allá del bien y el mal. Era la noche de “la gran fiesta”. La Universidad había tirado un fiestón para que los estudiantes de escritura creativa, artes visuales, drama y cine se conocieran. En mi mente yo era Marcos Zurinaga (lo que hace de Plop mi Gándara).

Antes de seguir, tengo que hacer la salvedad de que las escuelas graduadas, especialmente si de un MFA se trata, siguen los tropos de un reality show. Project Greenlight, Survivor, Project Runway, Escuela de Cine… es todo la misma mierda. Una constante de las producciones de reality shows es la presencia oblicua de alcohol detrás de las cámaras. Los mejores productores de la realidad saben que para conseguir buen drama se necesita un buen lubricante. Aparentemente, la administración de la Universidad conoce este secreto también. Ser un estudiante graduado se trata de beber para accesar una naturaleza Hobbsiana que reduzca la ecología académica a una batalla de supervivencia del más “talentoso”. Nasty, short and brutish, de eso se trata un M.F.A. Desde que llegué no puedo deshacerme de la impresión de que yo seré uno de los primeros en ser eliminados.

Pero me voy por la tangente. Lo importante en el momento es que al fin mis pares me verían con uno de los míos. Era una noche especial. Plop se había desaparecido, sin embargo. Lo busqué entre mis compañeros. Lo di por perdido. Me concentré en encontrar a Nicole. Tenía la sensación de que ésta sería la noche en que por fin conectaríamos.

Luego de tres cervezas la encontré… hablando con Plop. Estaban aislados, en la esquina más oscura de la barra, debajo de un póster gigantesco de Blondie. Plop fue el primero en verme. Me acerqué. “This is my friend, the one I was telling you about...”, le dijo Plop a Nicole. Nicole se viró y su cara casi se desprende de su cabeza cuando me vió. “You´re not with this guy?!”, le preguntó indignada Nicole. “Oh yes, he’s my friend”, dijo Plop antes de virarse adonde mí y decir, “Nicole and I were just talking about her experience in the adult entertainment industry, I was telling her about this website… do you remember? The one about the feminist pornographers?”. “Oh yes; you’ve got to show me that”, irrumpió Nicole, “I think it’s fascinating”.

“Excuse us”, le dijo Plop a Nicole antes de jalarme por el brazo. “Don’t take too long”, le contestó Nicole. “Mira mano, tu tienes chavos?”, me preguntó Plop. “Qué carajos tu haces?”, pregunté. “Cómpranos unas cervezas”. No podía creer lo que estaba pasando. Mi mejor amigo estaba en el proceso de tirarme al más abyecto mondongo. “Yo te las pago mañana”, me dijo, “ahora que vivimos en la misma ciudad”.

Soy un tipo medio retardado. Accedí a buscar las cervezas. Cuando regresé, luego de virarle cerveza encima a media barra, Plop y Nicole habían desaparecido. Solo Blondie me miraba con cara de desprecio. De casualidad pesqué una imagen de Plop y Nicole abandonando el Ding Dong, hundiéndose en un mar de risa.

BECKETT EN PUERTO RICO

2006-10-16T13:11:00.000-04:00

A tono con las celebraciones internacionales del centenario del escritor y dramaturgo irlandés Samuel Beckett, se presenta en Puerto Rico un programa de teatro breve del premio Nobel de Literatura (1969). Esta importante producción inaugura el 42do. Festival de Teatro Internacional del Instituto de Cultura Puertorriqueña.

“Aliento: Cuatro piezas breves de Samuel Beckett” es el título bajo el cual se reúnen cuatro obras cortas del celebrado autor del clásico Esperando a Godot. Nelson Rivera dirige a un elenco encabezado por la primera actriz Georgina Borri, quien interpretará uno de los más retadores personajes femeninos del Nobel irlandés en el estreno en Puerto Rico de Mecedora (“Rockaby”).

Borri estará secundada por Norberto Collazo, Yamil Collazo, Steven Rodríguez y Carlos José Torres en las piezas Acto sin palabras II y Quad, la cual incorpora un cuarteto de percusión del Conservatorio de Música de Puerto Rico. La velada culmina con la presentación de Aliento (“Breath”), una de las obras más controvertidas del repertorio dramático occidental.

Si bien Esperando a Godot es su obra más reconocida, Beckett utilizó el teatro breve como vehículo para sus trabajos más significativos. La presente producción muestra este lado menos conocido pero imprescindible de este maestro del arte del siglo XX.

Este espectáculo se une a la prestigiosa lista de homenajes que durante todo este año se realizan alrededor del mundo en ocasión del centenario de Samuel Beckett, quien nació el 13 de abril de 1906 en la localidad de Foxrock, cerca de Dublin, Irlanda.

“Aliento: Cuatro piezas breves de Samuel Beckett” sube a escena los días 20, 21 y 22 de octubre, con funciones viernes y sábado a las 8:30 p.m. y domingo a las 4:00 p.m., en el Teatro Francisco Arriví, ubicado en avenida Ponce de León, esquina calle Del Parque, en Santurce.

Fechas:
Viernes, 20 de octubre, 8:30 p.m.
Sábado, 21 de octubre, 8:30 p.m.
Domingo, 22 de octubre, 4:00 p.m.

Boletos:
A la venta en la boletería del teatro, dos horas antes, los días de la funciones.
Entrada general: $14
Estudiantes: $10

THE EMPIRE STRIKES BUILDING*

2006-10-12T13:37:00.000-04:00

A la verdad que este país es bien charro. A las tres de la tarde de ayer, estaba en un café, comiéndome un sándwich, cuando en el televisor salió la noticia de la avioneta que había chocado con un edificio. En menos de un minuto, dos de las meseras ya se estaban dando un abrazo de consuelo ante el aparente ataque terrorista. Pero lo que más me llamó la atención era que una de las meseras era una venezolana que de seguro vivió los sucesos de 9-11 desde la comodidad de la casa de sus padres en Caracas y que ahora vive en Nueva York porque desde chiquita su sueño ha sido ser actriz.

Confieso que me impresioné, pero por tres minutos. No por la venezolana consternada de que su nueva patria estaba bajo ataque de musulmanes chavistas, sino por el suceso del avioncito. Tres minutos fue lo que nos tomó a todos en aquel café entender que ningún terrorista es tan estúpido como para llevar a cabo un ataque tan insignificante. Un ataque de esa magnitud sólo se le hubiera ocurrido a un pelotero de grandes ligas.

CNN tuvo el jodío visual de los cuatro apartamentos en llamas como por dos horas. Hasta que se dieron cuenta de que todo había sido un accidente que, para acabar de abonar a la absurdez del suceso, involucraba a un pitcher de los yanquis. Volví a ver la televisión como a eso de las nueve de la noche. De lo único que se hablaba era del jodío pitcher. Olvídese de que una avioneta logró penetrar el espacio aéreo de Manhattan y para colmo chocar con un edificio. "That’s soooo 3 p.m.", pensé. Ahora la noticia era el pobrecito pitcher que –bendito- era un apasionado de la aviación.

Siento mucha compasión por todos los productores de televisión que ayer tuvieron un día de pinga. Primero, choca el avión. A joderse llamando a expertos de aviación, seguridad nacional, a los empleados del aeropuerto de donde despegó el avión, etc. Pero luego, un yankee muerto. Entonces, a joderse llamando a cuanto pendejo conoció al occiso. Para todos esos productores (y productorcitos), this post’s for you.

*De niño, pensaba que el nombre del Empire State Building era el Empire Strikes Building. De más está decir que esto era una deformación morfológica producto de haber visto Star Wars demasiadas veces. The empire states back.

MUSICA PARA SECRETARIAS

2006-10-11T01:09:00.000-04:00

“Sorry que no contesté antes pues estaba en Oktoberfest en Munich. Llegué anoche. Es una visita relámpago. Nos podemos encontrar cualquier día. Lo único es que el miércoles tengo que estar en mi casa a las 9pm para ver el season premiere de Lost”, me escribió Aurelio en un e-mail, luego de que yo le avisara, también en un e-mail, que estaría en Nueva York por menos de 48 horas.

Confieso que eso de tener que estar en la casa para ver Lost me supo a mierda. Hace tres años no veo a este tipo, mi mejor amigo de high school, y el cabrón prefiere ver gente atrapada en una isla. La primera noche le pitché bien duro. Dejé que su llamada se fuera directamente para el voice mail. Al día siguiente, le dije que era que el celular se me había quedado sin batería.

Como me sentía culpable de haberle pitcheado, hice planes para comer en su casa esa misma noche, la noche de Lost. Eso fue por la mañana. Por la tarde, me llamó Allegra para decirme que había hecho planes para esa noche: quería que yo conociera a una amiga de ella, una gringa que se gana muy bien la vida como ejecutiva de una distribuidora de cine. “Te va a caer muy bien, además es un buen contacto para tí”, me dijo.

Estuve a punto de llamar a Aurelio para cancelarle. Al final no lo hice. Le dije a Allegra que me encontraría con ella y con su amiga más tarde. Y salí para el apartamento de Aurelio.

***

“El tipo es gay, ¿verdad?”, fue lo primero que salió de la boca del Desentramado tan pronto la puerta del apartamento de Aurelio se cerró detrás de nosotros. “¡Verdad que sí!”, le respondí, agradecido de que me hubiera hecho la pregunta.

***

Que Aurelio sea gay es algo que he pensado antes. De hecho, camino a su casa pensaba en eso. Una vez en su apartamento, decidí que iba a estar atento a cualquier pista que me arrojara luz sobre la orientación o preferencia sexual de mi amigo.

“Can I call you later? I’m here with a buddy from PR”, le dijo Aurelio a la persona que lo acababa de llamar por teléfono. Luego de eso, se despidió, enganchó e hizo una pausa dramática antes de darle rienda suelta a su misoginia: “Una jeva ahí...”. And on to another topic.

Cuando el conté al Desentramado esto, él coincidió conmigo que la persona al otro lado de la línea bien pudo haber sido su amante bandido. Entonces le conté lo que en mi opinión fue el “give away” más contundente de que el tipo es gay.

“En YouTube he puesto vídeos de varios conciertos a los que he ido”, me explicó Aurelio. Le pregunté que a quiénes había visto. “Vi a La Oreja de Van Gogh, también a Maná. Ah, y a Víctor Manuelle en el nuevo Latin Quarter”, respondió. Y yo me pregunto: Qué hombre heterosexual que se respete escucha La Oreja, Maná y Victor Manuelle?

Pero la cosa no se queda ahí. Resulta que estos conciertos son VIP shows presentados por una estación de radio para sus oyentes. “Es una estación de radio que pone música como de secretaria, pero es la que yo escucho por las mañanas en mi reloj despertador”.

Confieso que I didn’t see this one coming. Pensé que ésa sería la noche en que mi panita de la high me confesaría lo mucho que les gusta tener sexo con hombres. Pero ese breakthrough nunca llegó. El que llegó fue el Desentramado.

ALLEGRA NON TROPPO

2006-10-09T22:55:00.000-04:00

Nunca había viajado con mi laptop. No sé para qué me la traje. La vine a sacar del bulto el viernes, tres días después de haber llegado a Nueva York y al día siguiente de haberme quedado. Lo que sí sé es que la laptop fue un factor importante a la hora de quedarme.

Pues qué les cuento. Como les dije, me estoy quedando en casa de Allegra. No he dicho nada de ella, lo sé. Lo primero que diré sobre ella es que es una de mis mejores amigas de la vida. En un post anterior insinué que entre ella y yo podía haber un trasunto erótico, pero nada que ver. Ya quisiera yo, sin embargo. Pero Allegra tiene mucho mejor gusto que eso. Tengo la impresión de que me puso en la bandeja de “amigo” a los diez minutos de haberme conocido. Digo esto con pesar, pero si no hubiera sido por ese “instant connection” que tuvimos no nos hubiéramos hecho los amigos que somos.

Allegra es italiana. De Trieste para ser exacto. Dicen que las italianas más bellas son las Trieste. Digo, eso es lo que Allegra dice que dicen en Italia. La ciudad queda noreste de Italia, casi en la frontera con Eslovenia. A juzgar por Allegra, las mujeres de Trieste son rubias y más blancas que la sureñas.

Si mal no recuerdo, conocí a Allegra en algún momento de 1997. Yo vivía y estudiaba en Nueva York. La conocí en casa de Eulalia, una amiga española. Lo de Allegra y yo fue amistad a primera vista. No sé cómo empezamos a hablar, pero sí recuerdo que esa noche nos despedimos con uno de esos abrazos que uno sólo le da a los mejores amigos del sexo opuesto. Hemos sido grandes amigos desde aquel día.

Desde que regresé a Puerto Rico en 1998 veía a Allegra –aproximadamente- una vez cada dos años. En 1999, despedí el año con ella en la casa de unos amigos suyos, a las afueras de París. Pasé el verano del 2001 con ella en el apartamentazo de su padre en un piso 63 de la 57 y Lexington. Y en el 2003, volvimos a despedir el año, esta vez en Culebra.

Como dije en el post anterior, Allegra vive en la calle 10, entre 5ta y 6ta, en un apartamento de un cuarto, casi tan espacio como el que yo tengo (¿o tenía?) en Puerto Rico. La diferencia es que yo pago $400 de hipoteca y ella $2,800 de renta (que para esa área es una ganga, debo decir). Se puede dar ese lujo pues trabaja en una prestigiosa casa de corretaje como analista financiera. No he dicho que Allegra estudió lo mismo que yo: literatura comparada. Ella en la Universidad de Bologna (ver Umberto Eco), yo en la UPR (no hay mucho que ver).

Tenía esta idea de empezar a contar mis aventuras neoyorquinas, pero ya ven lo que salió: un longa que no llevó a ningún lado. Lo que se ve en la foto de arriba es la fachada del edificio donde vive Allegra.

THE PLOT THICKENS

2006-10-08T12:47:00.000-04:00

Soy de los que creen que los seres humanos necesitamos una dosis mínima de drama en nuestras vidas. Debe ser por eso que hice lo que acabo de hacer. Como verán, el martes por la mañana me fui para Nueva York en uno de esos arranques que me dan de vez en cuando. La idea era estar dos días, visitar a par de amigos, janguear, beber con ellos... El jueves por la mañana regresaría a Puerto Rico. Hoy es domingo y todavía estoy en Nueva York. Decidí no montarme en el avión. Mi familia está en brote. Mi jefa me dijo que era un tonto cuando le avisé por teléfono que había decidido no aceptar la plaza que me estaba ofreciendo. ¿Querían Insula? Pues aquí está. ¡Qué vivan las crisis! De más está decir que -por ahora- estoy feliz, muy feliz, aunque no tengo la más mínima idea de qué pasará mañana, o el día después, for that matter. Me estoy quedando con Allegra en su apartamento (ver foto) de la calle 10, for all of you keeping score. Y sí, he estado jangueando con el Desentramado (más sobre eso luego).

A WAY WITH WORDS

2006-10-02T23:42:00.000-04:00

Mi "amiga" Allegra me acaba de enviar el siguiente text message desde Nueva York: "Getting kinky with auxiliaries is the game we are playing". De más está decir que la línea me parece sumamente sexy.

COSAS VEREDES

2006-10-02T17:11:00.000-04:00

Por LRT 2110
Especial para la Ínsula

Radio Perfecta, 9.30pm

Todos los miércoles la clase se reune en la barra más insípida de Morning Side Heights. Después de la primera cerveza, a la gente le da por actuar como si estuvieran en la premier de su película en Sundance. Se habla mucha mierda. Yo estoy estoqueado con Aaron, que quiere hacer una peli en Santo Domingo sobre un muchacho que tiene que decidir entre trabajar para sostener a su familia o jugar pelota.

-I can just imagine him -me dice con los ojos encendidos- playing some sandlot ball with his shirt off, his dark skin glistening in the Caribbean sun.

Luego de eso decido que es hora de dejar a Aaron solo con sus fantasías homoeroticoquisqueyanas.

Radio Perfecta, 10.30pm

Cuatro cervezas más tarde me voy dando cuenta de que los gringos beben lento con cojones. Por fin logro ver a Bianca. No he tenido la oportunidad de hacerle un acercamiento desde aquel fatídico beso en la mejilla que selló mi suerte como "that lecherous Latino" ante los ojos de mis compañeros. No tengo nada que perder, así que me zumbo:

-How are you?

-Oh, I didn´t know you were here.

-Listen, I really liked that script you pitched in screenwriting class.

-That's interesting, I would think that you'd have trouble understanding it.

-That line, when the guy tells her "I want to taste you so bad I would suck the last cock that fucked you"... That's a classic.

-Well, you know, I come from the adult entertainment industry and we talk like that.

Dios mío, esta mujer tiene una habilidad impresionante para usar mi cabeza como un revólver. Me quedo parado allí, como un autómata que se le han acabado las baterías, una sonrisa pendeja se niega a abandonar mis labios. Bianca no ayuda. Al contrario. Me mira insistentemente como si estuviera viendo a un hipopótamo echar una criolla en un zoológico. Su expresión parece decir: esto que está pasando me da asco, pero no puedo dejar de mirar. Eventualmente logré salir del marasmo.

-I´m so into porno -dije.

-We call it adult entertainment.

-I would love to see the work you´ve done.

-I don´t think so.

-Why not?

-I only share my stuff with professionals.

Habiendo tenido la última palabra, Bianca se vira y me abandona. La vi desaparecerse entre la gente y aproveché el momento para robarme un último vistazo de las botas de cuero negro que le llegan hasta las rodillas. De momento me entran unas ganas incontrolables de lamerle las botas... y lo que llevan adentro. "Zoweee!", como decía el viejo verde en Some Like it Hot. Esa mujer me fascina.

Radio Prefercta, como a la medianoche, pero quién carajos sabe que hora era en realidad

Muchos compañeros ya se han ido. Sólo quedan los bebedores de verdad... y yo y Chong Hi. Ella es coreana, grande, es decir, una mujer corpulenta. Definitivamente es una alcohólica: está incoherente, yo estoy llegando a ese nivel a paso acelerado. Los demás están borrachos, pero aún así les queda suficiente sentido común como para ignorarnos por completo. Fuck it, Chong Hi y yo no los necesitamos, nosotros podemos montar el party solitos. Me le acerco y la piso sin querer.

-I can see why they call Koreans the Asian Latinos -le digo.

Ella me contesta en coreano, yo le respondo como si hubiera entendido cada palabra.

-That´s fascinating.

Finalmente me dice la última frase en inglés que le escucharía en el resto de la noche:

-I love Latinos, my favorite writer is Gabriel García Lorca.

-¿Ah sí? Well, my favorite book is One Hundred Years of Blood Weddings.

-Oh my god! That's my favorite book in the world!

Sin más se me tira encima y me abraza. Es una mujer grande, casi me tumba. Una canción de Dávila 666 se apodera de mi mente en una suerte de loop Tourrético:

quiero estar en tu pantalón/tu y yo en el callejón

Coño, casi que podía escuchar la jodía guitarra distorsionada cuando agarré a Chong Hi de la mano y la jalé para la calle…

vamos a abusarnos/aunque me rompa el corazón

Chong Hi me habla en coreano y no entiendo un carajo, pero sé que me está llevando a su apartamento. El ritmo implacable de los Dávila es la banda sonora de cada tropezón por las cunetas, cada lengüetazo apresurado en esta carrera bizarre por las calles del Upper East Side.

Que lejos estoy de casa.

Después de eso, fade out, como en el cine, todo se fue a negro.

PR PARA TODOS, NEVERMORE

2006-09-20T12:32:00.000-04:00

Acabo de hacer un acto político: me di de baja del emailing list de PR para todos, la organización de Pedro Julio Serrano. Recibir diez e-mails al día sobre matrimonios gays, De Castro Font y no sé qué otras madres might sound funny. Pero créanme, IT IS NOT.

COSAS VEREDES

2006-09-19T00:34:00.000-04:00

Por LRT2110
Especial para La Ínsula

Adiós, malezas y flores
La depre inminente que se manifestó cuando empacaba para mudarme a Nueva York ya es una realidad contundente. Me eché a llorar cuando me proponía a poner los calzoncillos en la maleta, no sé ni por qué lo confieso, no creo que esté en mi mejor interés que la gente se entere de mi patetismo tipo “cuando salí de Collores”. Pero ésa es la que hay conmigo, lo demás es humo esfumándose en el cielo. En la ciudad ha llovido y se ha establecido un gris intermitente que presagia el otoño. Los compañeros de clase de escuela graduada son bien gringos. El primer día me confundí de tren y tuve que caminar desde la puñeta en el este hasta el culo en el oeste. Llegué a la orientación quince minutos tarde, hecho un lechón sudado. Al sentarme en el pupitre le pregunté a la primera persona que ví “is it hot in here or is it just me?”. El tipo –su nombre es Aaron y es de BumbleFuck, Texas (“just out of Austin” le sigue repitiendo a todo el mundo que conoce)- me miró como un extraterrestre de los babosos que aparecen en pelis slapstick sci-fi a la Men in Black, y me contestó con una seriedad preocupante “it’s just you”.

It’s just me. Esa es la que ha habido hasta el momento. Me jodí la sciática subiendo los tres pisos que hay que subir para llegar al apartment con 220 libras de libros que no leeré. El sitio es tan pequeño que podría muy bien echar una criolla mientras cocino spaghetti (es lo único que como ahora, es tan barato y rinde…), claro, esto mientras subo los pies en la cama para estar más cómodo. Mi único amigo es Aaron. Como yo, el tipo vuela totalmente por debajo del radar. La pendejá es que es maricón y no lo sabe. Las señas están ahí y son inequívocas: el tipo no para de hablar de su madre soltera (una figura centralísima en su vida, lo repite siempre que puede); como que es el tipo de tipo que le gusta dar la mano y con la otra darte un sobito nebuloso en la espalda; y no para de comentar que aún no ha conocido a “su amiga”. Según él, siempre que llega a un sitio nuevo termina con alguna “amiga” muy íntima, ya que le resulta más fácil hacer amigas que amigos. Repito, éste es mi único amigo hasta el momento, yo soy el único que él ha hecho (“…aquel maternal pañuelo  empapado con el zumo  del dolor…”). Lo que terminó de sellar mi impresión sobre su sexualidad fue que ayer me relató que vio por televisión que Ann Richards, la legendaria gobernadora demócrata de Texas, cuya derrota política marcó el comienzo de la carrera de George W. Bush, había muerto y lloró. “Ann Richards looks just like my mom”, me decía desconsolado. Para terminar de joderse es un “devout Episcopalian”. Whatever, el caso es que tiene buen español porque trabajó en el Cibao durante un año. No puedo evitarlo, me lo imagino haciendo levantes nebulosos que terminaban en quickies apresurados y anónimos en la maleza dominicana. No sé, ésa es la vibra que recibo de él.

Estoy definitivamente deprimido. Lo único que hago es escuchar un playlist que me hice durante mi primera semana aquí titulado “En la onda mustia”. Estoy obsesionado con una canción de los Flaming Lips, “Do you realize”, en particular con un estribillo que dice “do you realize that everyone you know one day will die”. Me gusta escuchar esa canción y pensar en una compañera de clase. La chica entró al primer taller de guionismo y vociferó que lo que ella quiere escribir son guiones basados en sus experiencias vividas en la industria pornográfica de Australia. Tengo que admitir que hay algo que encuentro sumamente atractivo sobre ella, pero no sé cómo abordarla, me intimida un poco. Intenté hablarle pero terminé balbuceando en un spanglish incomprensible. Yo creo que ella entendió que me la estaba tratando de levantar porque me gritó “you pig!” y luego me viró la cara. La cosa se complicó cuando me fui a despedir de ella y me lancé a plantarle el besito en la mejilla, a lo Boricua y ella se paralizó ante el gesto, mientras me miraba horrorizada. Ahora corren rumores en mi clase de que yo soy un depravado. Ciertamente lo soy, pero no del tipo que los gringos estos se imaginan.

ENO TRIP

2006-09-17T12:56:00.000-04:00

Dentro de mi computadora hay 6,975 canciones (acabo de revisar). Estoy casi seguro que si he escuchado la mitad de ellas es mucho. Me pasa como con los libros. De mi biblioteca, estimo que los libros que he leído enteros no pasan de un 10%. Empezados pero no acabados podrán ser un 40%. Ni abiertos, el 50% restante.

Pero volviendo a la música. Soy sumamente moody a la hora de escuchar música. Hoy, por ejemplo, un domingo al mediodía, me ha dado por escuchar Music for Airports, el clásico protoambiente de Brian Eno. Lo bajé hace par de semanas en un acto de impulsive downloading. Desde entonces, ahí ha estado en un resquicio de uno de mis discos duros externos, esperando ser tocado.

Además de compulsivo, soy obsesivo. Cuando se me pega una canción la escucho por días. Eso me ha pasado muchas veces. La más reciente involucra una canción de Julieta Venegas, “Me voy”, de su nuevo disco “Limón y sal”. Por lo general me pasa con canciones rositas, “feel good songs” que me sirven para empezar el día (hasta hace poco tenía un “playlist” que se llamaba “Morning”. No sé por qué ya no existe. Supongo que lo habré borrado en un arranque de pesimismo.

De las que más recuerdo de ese “playlist”: “Here Comes the Sun” de los Beattles, “The 59th Street Bridge Song” de Simon & Garfunkel (un himno para los manicodepresivos, dice mi amigo Plazaola) y, bueno, ya no me acuerdo de ninguna otra.

Parentesis: ¿Por qué Music for Airports me suena tan familiar? La habré escuchado en otra vida? Hmm... food for thought. Habrá sido en el aposento de Plazaola en el Viejo Miramar. Ese remanso postrock.

Cierro parentesis y abro otro. La otra noche vinieron mis sobrinos a entretenerse chez tío Plop. Mis sobrinos rondan los early twenties. Tengo la impresión de que me ven como un anciano (un anciano cool, espero). A lo que voy es que quedé bruto cuando puse una canción de Prince, “I Wanna Be Your Lover” y mi sobrina la reconoció al instante. Debo recordarles que mi sobrina nació más o menos para la misma época en que salió esa canción.

Resulta que sus padres eran fanáticos de Prince. Para ella Prince es como lo que para mí es José José, música que asocio directamente con mi niñez, en mi caso con el Fiat amarillo de hojalata y las vuelta del pendejo que di en él junto a mi familia.

Cierro parentesis y abro otro. Las aguas de colores. Ése era el highlight (literalmente) de las vueltas del pendejo cuando todavía no tenía ni diez años. Las aguas de colores eran el efecto de las luces que se reflejaban en las aguas de la laguna del Condado y se apreciaban desde la Baldorioty y el puente Dos Hermanos.

Por lo general, las vueltas del pendejo incluían una parada en el Gaucho Burger para que el pequeño Plop se comiera un sándwich de queso, unos “grilled cheese” con un queso suizo espeso que ahora me hace entender lo que es “comfort food”.

No sé por qué me he ido en este viaje. Debe ser culpa de Eno. Desde que dejé el pasto (hace dos o tres meses) los viajes de mi cerebro son un poco predecibles. Mis amigos ven que me repito en mis viajes. No me lo dicen, pero me miran con ternura, como diciendo te queremos aunque cuentes los mismos cuentos. Supongo que esto es parte de envejecer.

Lo que me lleva a otro punto. Estoy convencido de que llegaré, por lo menos, a los 80 años. Eso quiere decir que me quedan, por lo menos, 47 años de vida. Eso es un montón. Es chévere saber que todavía queda tiempo.

JODOROWSKY, MI PADRE Y YO

2006-09-14T14:13:00.000-04:00

Le presté a mi padre el último libro de Jodorowsky que me compré (Cabaret místico). Al día siguiente me dijo: “Anoche me lo leí casi todo. Si te gusta ese tipo, tienes que leer “El Poder del ahora”. Su autor (Eckhart Tolle) es más inteligente y organizado que él (Jodorowsky)”.

Mi padre suele hacer ese tipo de comentarios (de dónde creen que saqué mi sarcasmo).

Por pudor o quizás vergüenza no le dije que desde hace meses “El poder del ahora” está en mi mesa de noche, esperando ser leído.

Odio darle la razón a mi padre. Me retracto: no lo odio... digamos que no me gusta. Me hace sentir como un niño. Jodorowsky tendría mucho que decir sobre esto que acabo de decir. Más que Tolle, debo añadir. Éste ha sido un tímido intento de reivindicar al primero ante la mirada de mi padre. Así son las relaciones paternofiliales en la Insula... la “nueva” Insula.

BIEN DICHO

2006-08-26T13:56:00.000-04:00

«En un mundo posfreudiano de constante autoanálisis (el hedonismo) es uno de los pocos lugares en los que se puede "ser". Un lugar para escapar de tu yo altamente estructurado.»

-Matthew Helbert, virtuoso de la música electrónica, a la pregunta de qué sentido ideológico tiene el hedonismo en nuestros días, hecha por un entrevistador del periódico El País.

COMO QUIEN NO QUIERE LA COSA

2006-08-26T13:35:00.000-04:00

Bajé el disco de París Hilton, lo escuché y me gustó.

LA CAUSA DE MI AUSENCIA

2006-08-25T16:02:00.000-04:00

Hace unos años, me prometí a mí mismo que nunca más produciría teatro. Pero como soy muy malo diciendo que no, el año pasado le dije que sí a un querido amigo que me pidió que lo ayudara en la producción de una pieza suya. Las cosas terminaron saliendo muy bien. La obra fue un éxito de crítica y taquillla. Tanto así que decidimos volver a la carga este año, esta vez sin una subvención del ICP. Las últimas semanas han sido una pesadilla. Como verán, el teatro donde se llevará a cabo la obra pertenece al Gobierno, por lo cual hace falta una licencia de promotor. No los aburriré con todas las gestiones que he tenido que hacer. Sólo diré que una mañana en el CRIM dije basta. Llamé a un amigo y le ofrecí $500 pesos por "prestarme" su compañía de producción. Me prometí nunca hacer nada más que requiera bregar con el Estado Libre Asociado de Puerto Rico y sus dependencias. Quienes han estado cerca de mí en estos días saben lo cuesta arriba que todo esto ha sido. Mi Visa está casi maxed out y todo sea por la cultura, la maldita cultura. Como quiera que sea, la obra es buena. Es con Teófilo Torres en el papel de Pedro Albizu Campos. La dirección y el diseño de luces y escenografía es de mi amigo y maestro Nelson Rivera.

OFERTA CARIBEÑA

2006-08-20T11:53:00.000-04:00

Lo siguiente me llegó por medio del buró de la Insula en Barcelona.

Estimados cariños todos,

Esta vez les escribo porque tengo una amiga cubana, soltera, que además de tener un currículum brillante donde destacan por lo menos dos carreras, también tiene un hijo de nueve años y la condición de inmigrante en España, léase "madre + soltera + ministerio del interior español + amabilidad característica de este país = una gran putada". Es por eso que se le ha ocurrido que puede alojar en casa a alguien, con habitación propia, claro, sin cobrarle alquiler, a cambio de que el susodich@ haga de baby-sitter con un horario establecido (de 17 a 21h y algunas noches).

En mis épocas de estudiante esto habría sido la monda, pues ella vive en un buen barrio (Travessera de les Corts) y es una tipa de puta madre: inteligente, sencilla, simpática y dulce. También conozco el niño y es tranquilito.

Si sabéis de alguien a quien pudiera interesarle la oferta avísenme.

Un besote a todos.

Elsa

THE END IS NEAR

2006-08-15T23:42:00.000-04:00

Por este medio, informo a mis lectores que la Insula se acaba... pronto. Todavía no tengo fecha para el blog finale, pero me gustaría que fuera antes de que se acabe agosto. En el ínterim, trataré de publicar una que otra cosa más que tengo en mente. Prometo un final digno de la Insula.

CUPEY ROAD MOVIE

2006-08-07T01:20:00.000-04:00

Dentro de poco, mi amigo el Desentramado se va para NYC. Hace una o dos semanas entregó su apartamento en el Viejo Miramar y desde entonces pasa sus noches (y días) en la casa de su esposa en Cupey. Es así cómo, a días de su partida, nos hemos hecho vecinos. El domingo pasado, lo que se suponía que fuera un simple almuerzo se convirtió en toda una expedición. Como el Desentramado me había dicho que tenía en mente escribir sobre su estancia en Cupey, sentí que era mi obligación darle un tour del área. Tenía la intención de llevarlo por el Cupey suburbano, pero pronto me di cuenta de que eso no hacía sentido ya que gran parte de las urbanizaciones tienen control de acceso. Me decidí entonces por el Cupey rural, ese Cupey que el resto de Puerto Rico conoce como el hogar de Tito y el lugar donde mataron a Vigoreaux.

Nuestra primera parada fue en el lago Las Curías. Casi nadie sabe de la existencia de este impresionante lago artificial, construido en algún momento de la primera mitad del siglo XX. Como pueden ver, el “main atraction” del Lago es su famosa corneta, la cual actúa como un desagüe. Cuenta la leyenda urbana que un vidente alguna vez dijo que aquí era que estaba el cuerpo de Yesenia.

Le propuse al Desentramado que fuéramos a comer a las lechoneras de Carraizo, a las cuales se llega fácilmente a través de Cupey Alto. No teníamos casi gasolina, por lo que paramos a echar. El de la foto es el tío sexagenario del Desentramado, quien nos acompañó en nuestro viaje y a quien le pedimos que llenara el tanque.

Ya en suelo de Trujillo Alto, le pasamos por el lado al Imperial Suites Hotel, que de hotel no tiene mucho y que promociona tener cabañas temáticas. La entrada es bastante imponente.

Fue así cómo llegamos a las lechoneras. Boricua al fin, me dio por hacer todo un “shooting” de los lechones. Pedimos lechón, morcilla, pasteles y arroz con gandules. El Desentramado bebió Medalla y yo una botella de agua. En un momento dado, me percato de la presencia de un personaje de la fauna política del país.

“¿Licenciado, nos permite tomarnos una foto con usted?”, le pregunté a Thomas Rivera Schatz, quien en ese momento se encontraba en la esquina de la barra de la lechonera, hablando con un borracho. “Sí, claro”, me contestó y rápido se puso de pie y asumió su posición entre el Desentramado y yo. Al tío del Desentramado le tomó tiempo entender cómo usar la cámara. No obstante, la foto quedó bien. El de la idea del “thumbs up” fue el Desentramado. Yo rápido mangué la movida e hice lo mismo. Fue una gran tarde.

ANITA EN EL VIEJO MUNDO 5

2006-07-30T17:09:00.000-04:00

5ta entrega: Los domingos al sol (y luna)

El domingo fue un día de mucho caminar y desenredar. Andamos las dos sin saber muy bien a dónde íbamos, pero llegamos a donde queríamos llegar. Un parque hermoso, sacado de una película. Flores, caminitos, fuentes, todo. Allí conocimos a un grupo de muchachos vestidos de camiseta verde que cantaban cualquier cosa añadiéndole al final lo lo lo lo lo… Un poco de lluvia y un par de holas llevaron a que en el primer fin de semana consiguiéramos hachís, nada mal para un comienzo. En la noche, Clara y yo, que ya parecíamos guaretas, fuimos al tal juego de futbol, al que nos invitaron los de camiseta y banderas verdes. Se formó una pelea y tuvimos que orinar en la calle… otra vez. Nada mejor que lo que sale del cuerpo para hermanar a la gente.

PAJA BENEFICA

2006-07-25T23:43:00.000-04:00

Por La Insula Hirsuta (Europpean Bureau)

Pidiendo pon pa’ una causa. Ése bien podría ser el lema del primer Masturbatón (Masturbate-A-Thon, en inglés) europeo, el cual tendrá lugar el próximo sábado, 5 de agosto, en la ciudad de Londres. Los participantes le piden a amigos y familiares que aporten cierta cantidad de dinero por cada minuto que pasen masturbándose durante el evento, o simplemente por haber tenido la babilla de aparecerse y participar.

El Masturbatón busca ser una herramienta de educación pública dirigida a promover el autoplacer como una forma de sexo seguro y contrarrestar la vergüenza y los tabúes que todavía existen en torno a una actividad sexual tan común, natural y segura.

El evento tendrá lugar en las facilidades londinenses de Drop Studios, las cuales serán trasformadas en un ambiente seguro, cómodo y acogedor para los participantes, con luces tenues, mobiliario suave, música relajante y áreas para todos los gustos, desde cubículos individuales a espacios para un sólo sexo y un área mixta para los más aventureros.

El Masturbatón es una iniciativa de dos sexólogos estadounidenses, un proyecto que durante los últimos seis años ha recaudado en EE.UU. sobre $25,000 para proyectos de educación y salud sexual, así como prevención de HIV. Los recaudos del evento en Londres –que está auspiciado por ID Lubricants, la marca líder de lubricantes en el Reino Unido- servirá para recaudar fondos para Marie Stopes International, una organización global dedicada a la salud sexual y reproductiva.

Links:
Masturbate-A-Thon
Center for Sex and Culture (organizadores en EE.UU.)
Marie Stopes International (organización benéfica)

VIEWER MAIL

2006-07-25T22:55:00.000-04:00

Me encantaría oir el conspiracy theory... –Bohemia6

Te confieso, mi querida Bohemia6, que no había escuchado de ninguna teoría de conspiración en torno a la victoria de Miss Puerto Rico en el certamen de Miss Universo. Tu comentario, sin embargo, me hizo averiguar. Me dicen mis fuentes que para entender por qué Puerto Rico siempre llega tan lejos en este certamen basta con investigar la inversión publicitaria que hace la Compañía de Turismo en dicho certamen. Me hablan de que –y de esto hace ya unos años- ronda los $15 millones, lo cual, según mis cálculos, es aproximadamente $14,999,999 más de lo que invierte Japón.

ANITA EN EL VIEJO MUNDO 4

2006-07-25T11:11:00.000-04:00

4ta entrega: El cuerpo de Cristo

Ese sábado salí con Clara. Habíamos hablado y como amigas de toda la vida nos enseñamos collares y ropa que quisiéramos compartir. Fuimos a la plaza. Eran las fiestas del Corpus Cristi. Sin saberlo estaba yo en la semana más importante para Toledo. Era como una fiesta patronal. Había una barra gigantesca en la plaza y una tarima en la que seis muchachas bailarinas no profesionales se contoneaban con pasos simples que un grupo de niños imitaba frente a ellas. En el centro, el rey, un hombre sacado directamente de los años ochenta, pantalón pegado y mulet coreaba desafinado lo que el público repetía. Era la música del programa Qué suerte. Nada más con el testigo.

Caminamos un rato, las calles estaban llenas y de los balcones colgaban flores y un paño blanco gigantesco daba techo a las calles. De todas las casas colgaban banderas e insignias de la ciudad. Por fin hubo algo de color. Toledo es una ciudad laberinto, por supuesto que nos perdimos, pero llegamos a unos columpios encantadores donde Clarilla y yo acabamos de contar un poco de quienes éramos nada más que para saber que estamos aquí por las mismas razones. Saber un poco quienes somos y bautizar nuestra recién adquirida amistad orinando en la calle sin vergüenza ninguna. Mi abuela es española, dice. Mi apellido es Toro, digo. Quiero aprender mejor el español, añade. A mi me apasionan las eñes, completo. Necesitaba huir, ver otra cosa, decimos a la vez.

MISS JAPON

2006-07-22T03:49:00.000-04:00

Por fin, una buena razón para ver el concurso de Miss Universo.

ANITA EN EL VIEJO MUNDO 3

2006-07-20T23:52:00.000-04:00

3ra entrega: Clara

Un baño era justo y necesario, era mi deber y salvación. Limpia y fresca cual anuncio de sabe usted qué, salí de la habitación. Así es el acomodo: una puerta abre a un pequeño pasillito con tres puertas. La del centro conduce al baño y las otras dos son dos habitaciones diferentes. Sospechaba que alguien dormía o habitaba tras la puerta de al lado pero la curiosidad no me alcanzó lo suficiente y salí sin tocar. Bajando la escalera del piso, oí una voz salir de la puerta del 19. Era Clara. Una muchacha delgada y alta. Tan blanca que su piel opaca el verde de sus ojos. Me saludó con un abrazo. Nos reconocimos y la marca era el cabello. Teníamos exactamente el mismo tipo de pelo, del mismo color y compartíamos la manía de secarnos la pollina con blower. Salí de todos modos. Tenía hambre. A mí regreso nos haríamos amigas.

NÚMEROS DE SERIE

2006-07-20T23:04:00.000-04:00

Evaristo, del pornoblog Sorpréndeme.net, públicó recientemente un sarcástico post sobre la crisis en el Oriente Medio. Gracias a dicho post, he descubierto el interesante trabajo de la fotógrafa estadounidense-israelí Rachel Papo, en particular su serie titulada «Serial No. 3817131», en la que documenta la experiencia de las mujeres soldado en Israel durante su servicio militar obligatorio.

ANITA EN EL VIEJO MUNDO 2

2006-07-18T22:58:00.000-04:00

2da entrega: La niñita de Atocha

Salí con la cara de aturdido que uno tiene cuando sale del cine, como en Babia. Y no reconocí a nadie, muchos letreritos y nada de Samantha, mi amiga de acá, que estudia en Madrid hace unos seis meses. Caminé un poco y Samantha a la vista. Abrazo y grito chillón. Todo el mundo mira. Luego al taxi. Hombre malhumorado. Agarra la maleta que pesaba un quintal con una cara de estreñimiento espantosa. Sam da las instrucciones y andando pues. Las calles de Madrid por las que me tocó pasar me parecieron amplias, cómodas y de colores tímidos. Pero, bah, poco se puede ver cuando se anda mirando todo con ojos de pescado muerto. El que mucho abarca poco aprieta, así que de pronto no ví casi nada. Sam, me llevó a la estación del tren donde ocurrieron los bombazos. Entre cargar la maletota, la laptop, la mochila y la cabeza virada… No acabé de registrar que estaba allí, en Atocha Renfe. Lo más lejos de casa que he estado en mi vida. Mi comiquísima amiga Samantha me había pedido uno que otro dulce típico y decidí darle tal misión a papá. Claro que el Monchín, compró $16.00 en dulces típicos, así que imagínate el dulcero en la maleta. Nada, que le entregué todo a Sam y me fui solita con todo y reguero de cosas a buscar el tren. ¡Ah! Hice mi primera compra en euros, un boleto a Toledo. Para ese momento el euro me parecía hermoso, es como jugar monopolio en serio, que chévere, la la la, tonta yo. Esperé unos minutos y llamaron. Gracias a mi cara de perdida, un hombre me explicó que andaba en el lado contrario, y me monté en el tren correcto. Suerte, pues. Por más que traté de mantenerme despierta para seguir mirando las calles vírgenes de letreros, no pude. Eduardo seguía causando estragos en mi viaje, pues su tarareo y pestilencia no me dejaron dormir, y acabé hecha una leña en el tren. Fue de lo más emocionante, parecía uno de esos trenes que ve uno en las películas, en los que la muchacha se va en el tren y el muchacho se queda corriendo porque llegó tarde a buscarla. A mi nadie me esperaba en el tren. El que me espera está en casa. Donde él esté es casa. Bueno, pero paro, antes de entrar en el M.M. (melancólica mode). La cosa es que llegué a Toledo en 35 minutos exactos. Allí me bajé con el maletón y los tereques y me agarré el primer taxi. Con la extraña suerte de que lo conducía una muchacha joven y flaquita, razón por la cual, entre las dos, nos tuvimos que echar encima el consabido equipaje. Claro que lo que he denominado la maldición eduardina no acabó ahí. Así que, por supuesto, para la calle que iba no había paso, así que la chica me dejó sola con maletotas en un desconocido lugar y me dijo: “sigue por ahí y llegas, ya verás”. Eso de las direcciones chuecas está en todas partes. Con tan excelente dirección, me sentí tan perdida como niña en escuela nueva. Ahora la que tenía cara de estreñimiento era yo. Nada, que caminé con el reperpero de cosas por unas calles de piedra, tan cómodas como tacones altos en la playa. Caminé y caminé hasta que conseguí preguntarle a par de personas que –con cara de pobre de ésta- me indicaron el camino. Samantha tenía razón; jamás imaginé que al final de un callejón estrechito estaría la que será mi casa en este mes. Un caballero que salió de la nada me ayudó por las escaleras hasta que por fin llegué a esa puerta de madera. Me dieron mi cuarto, el 19 A y llegué, al fin… Dejé todo y salí como loca a caminar. El aire estaba fresco, parecía aire acondicionado. Casi nada era de plástico.

ANITA EN EL VIEJO MUNDO 1

2006-07-17T12:54:00.000-04:00

Nota del editor: Tengo una sobrina de 22 años que se llama Ana. Desde hace unas semanas, Anita -como la conocemos en la familia- se encuentra en España, específicamente en Toledo, donde cursa estudios de verano. A su tierna edad, la niña ya es toda una periodista. Anita tiene también la peculiaridad de ser una mujer de mundo, ello a pesar de que nunca ha viajado más allá de las Antillas menores. Hasta la fecha de su reciente embarque hacia la Madre Patria, la chica, que se crió en Aibonito, no se había montando en un avión que, usando sus palabras, “tuviese más asientos que una guagua escolar”. Es por todas estas razones que la invité a que escribiera una crónica por entregas de su viaje para La Insula Hirsuta. De más está decir que la sobrina aceptó. Hoy me llegaron finalmente sus primeras entregas, las cuales estaré publicando a partir de hoy y en los días subsiguientes aquí en La Insula. Estoy seguro de que mis lectores disfrutarán los cuentos de «Anita en el Viejo Mundo». Atentamente, el tío Plop, orgulloso de su querida sobrina.

1ra entrega: El avión

El cuadro era el siguiente: traje largo, collar de madera y flores, plataformas hippiolas, mochila de cuero y pesado bulto de laptop. Sola, entré por primera vez a un avión que tuviese más asientos que una guagua escolar. –Son ocho horas, ¿al lado de quién me tocará sentarme? No, no es posible… Fila 12 asiento A.

Me tocó la ventana, claro, pero lo que no sabía es que tendría que quedarme durante todo el viaje con el cachete pegado a la ventana porque, si no, el incómodo roce con la panza de Eduardo sería contundente. Y cuando hablo de panza me refiero a una superficie de impresionante redondez y evidente solidez. Pero nada de eso me perturbó más -durante esas ocho horas- que ese olor a camisa sudada y a ausencia de desodorante que tuve que respirar, pegada de la ventana.

Es que así era el tal Eduardo, maloliente, panzón y hablador… Claro, que aún no hablo de la impresionante melena que asomaba por sus orejas. Estaban ahí y hasta de reojo las veía. El don tenía 59 años, hablaba lo suficientemente alto como para que yo pudiera sentir las miradas compasivas de quienes me observaban con cara de “se lo ganó la pobre”, y andaba con ganas de filosofar sobre la vida, la verdad y la razón. Que si lo mejor que hay es viajar, que si es mejor vivir en ciudades con pocos carros, que es cara la vida, que vas para Toledo, qué suerte yo soy de allí, de seguro nos vemos… Mal rayo parta, para colmo es ciudadano de mi destino.

La jibarez no andaba sólo en las telas y las flores. La verdad no paraba de mirar las nubes y seguía sin entender cómo centella íbamos por arriba de ellas. En Iberia los cubiertos no son de plástico y allá me puse a pensar en la pobre gente fregando. Por poco entro en pánico cuando me preguntaron pollo o pasta. Pensé que era un mito urbano.

Chévere fue ver las estrellas al lado y no arriba, ver la tierra desde lo alto hecha cuadritos de colores, el atardecer, el amanecer y las nubes, siempre las nubes gorditas hechas piso. El baño muy cómico, como chupa la madre esa. El café, bueno era algo así como agua con color y el aterrizaje contrario a todas las advertencias fue como poner una zapatilla de ballet en el piso, casi ni me enteré.

Luego el paseíto y la llegada… Tan grande el bendito aeropuerto que tardé media hora en llegar de un lado a otro, claro, tomando tren y toda la cosa. No me perdí, Eduardo andaba velándome y seguí las camisetas amarillas de un grupo religioso de boricuas que hacían escala hacia tierra santa. Cabe destacar que más de un rosario me chupé como soundtrack de la película de Eduardo. Andaba bendito el avión. Curioso, avión que embarqué –como me dijeron-, no que fuera un barco.

REY MULATO: A BIOGRAPHY

2006-07-06T16:27:00.000-04:00

La historia de Marcus Jones es insólita por demás. Sin querer queriendo, formó parte del movimiento «Back to Africa» de los setenta. Fue «roadie» de la Fania All-Stars, trabajo que lo llevó a Zaire en 1974. Marcus todavía no se explica por qué decidió quedarse a vivir en Kinshasa. Allí vivió hasta septiembre de 1991 cuando el control del país se le fue momentáneamente de las manos a Mobutu y los ejércitos belga y francés evacuaron a 20,000 extranjeros de Zaire.

Uno de ellos fue Marcus, quien de esa manera llegó a París, lugar donde vive hasta el día de hoy. Los parisinos lo conocen como Rey Mulato, su nombre artístico. Se presenta junto a su orquesta de afrolatin jazz todos los lunes a las 10:00 p.m. en el legendario club New Morning, en el 10eme de París. Ahí fue donde lo escuché tocar por primera vez hace varios años. Una amiga senegalesa que tenemos en común me lo presentó. Nos fuimos con Marcus del New Morning a un antro en el barrio de Barbés. Recuerdo haber llegado al hotel a las ocho de la mañana. Esto fue en 1998. Yo tenía 25 y Marcus 54. La diferencia de edad no impidió que nos hiciéramos amigos. Recuerdo que hasta le diseñé una carátula para un disco que quería sacar.

Siempre he querido escribir la historia de Marcus. Por alguna extraña razón decidí empezar a hacerlo hoy y por este medio. Creo que lo mejor es que empiece esta biografía por entregas, hablando de sus padres, cuyas historias son bastante pintorescas de por sí.

Thelonious Jones, el padre de Marcus, nació en Kingston en 1921 y a los siete años emigró con su familia a Londres, donde en 1935, con apenas 14 años conoció al prócer jamaiquino Marcus Garvey, figura que sería como un padre para el joven Thelonious. Tras la muerte de Garvey en 1940, Thelonious Jones emigró de Londres a Nueva York, donde, en 1943, conoció a una puertorriqueña que un año después sería la madre de su hijo, al cual le pondría por nombre Marcus, en honor, por supuesto, a Marcus Garvey.

Su nombre era Victoria Reyes. Nació en Ponce en 1926. Para esa época, su padre, un barbero que fue amigo de juventud de Albizu Campos, era líder del Partido Nacionalista en la Perla del Sur. Tras la masacre de Ponce, don Virgilio Reyes se fue con su esposa e hija de once años a Nueva York.

Victoria tenía 17 años cuando conoció a Thelonious durante una reunión en la sede niuyorquina del Partido Nacionalista. El jamaiquino estaba allí con la intención de promover una alianza entre los nacionalistas boricuas y los nacionalistas negros de lo que quedaba de la Universal Negro Improvement Association (organización fundada en 1914 por Marcus Garvey).

La única alianza que empezó a forjarse esa noche fue la de Thelonious y Victoria, a quien le impresionó el poder de oratoria de quien dicen que era todo un galán. Victoria no pudo evitar ver en Thelonious una suerte de Albizu jamaiquino, con todo lo que eso podía significar para la hija de 17 años de un nacionalista.

Don Virgilio Reyes se opuso a que su hija tuviera un pretendiente jamaiquino. Pero Thelonious no tardó en convencer al padre del amor que sentía por su hija. A los seis meses de haberse conocido, Thelonious y Victoria se casaron. Dos meses más tarde anunciaron que Victoria estaba embarazada. Fue así cómo el 30 de octubre de 1944, en un hospital del Bronx, nació Marcus Jones Reyes.

DE MODA LOS ANILLOS

2006-07-06T00:24:00.000-04:00

Carmita Laboy parece ser una sexóloga conocida en Puerto Rico. En su website dice que es colaboradora del programa de televisión Anda pal cará y dos programas de radio. Me enteré de su existencia hace unos minutos mientras merodeaba por endi.com. Me percaté de que uno de los artículos más comentados del día de hoy es uno que se llama «El intocable punto G masculino», escrito por –guess who?- Carmita Laboy.

El punto G masculino no es otra cosa que la próstata, la cual al ser estimulada le produce un orgasmo al hombre. Esto es algo de lo que no se suele hablar –a nivel público- por la sencilla razón de que estimular dicha glándula requiere meter «algo» –lo obvio sería un dedo... o dos- por el culo del hombre. Y eso es un tema tabú en un país como éste en el que devenir placer sexual a través del ano es considerado cosa de homosexuales.

Pero basta ya. Es hora de que los hombres «straight» (y las mujeres que se acuestan con ellos, por supuesto) defiendan su derecho a disfrutar del punto G masculino. Bob Marley diría: «Emancipate yourself from sexual slavery». Y Muñoz: «Dedos a la obra».

Celebro la publicación de esta notita que debe haber confundido a varios y varias esta mañana. Y ni hablar de las conversaciones que en torno al mismo se pudieron haber dado en las oficinas de médico, discusiones que no deben haber sido muy distintas a la que se dio hoy entre los lectores de endi.com.

SAN JUAN A TROIS

2006-07-03T00:10:00.000-04:00

El viernes salí con Brenda y Melissa, dos buenas amigas. Hacía meses que no salíamos los tres juntos. Estábamos en las de bailar así que fuimos al Nuyorican. La PVC iba a tocar, pero cuando llegamos los que estaban en tarima eran Tito Auger y Eric Landron, en un mano a mano de trova y poesía. Así las cosas, fuimos un rato al Farolito.

Nunca había visto El farolito tan lleno. Nos tomamos una cerveza y regresamos al Nuyorican, donde finalmente tocó la PVC.

Bailoteamos hasta que no pudimos más. Salimos y nos requedamos hablando en el callejón del Nuyorican. Ya eran como las tres de la mañana. Mientras Brenda toleraba el rapeo de un actor de teatro, me tomé una foto con Melissa.

Brenda eventualmente pudo escaparse del actor de teatro. Ya de salida, Melissa hizo un poco de Martha Graham en el Callejón del Gámbaro.

Y yo aproveché para caminar un poco por las paredes.

Para llegar al carro tuvimos que usar un pasadizo secreto.

La verdad es que la pasamos muy bien.

FUTON STORIES

2006-06-30T07:09:00.000-04:00

Anoche me volvió pasar: Luego de despedir a quienes pensaba que eran los últimos invitados en irse de mi casa, entré a mi cuarto y encontré una mujer dormida en mi cama. Para evitar situaciones embarazosas con una mujer que apenas conozco, dormí en el futón. Ahora son las 7 de la mañana: Ella aún duerme en mi cuarto y yo escribo sobre ella.

GOODY DRAWER

2006-06-29T18:38:00.000-04:00

Es fascinante la manera en que las claves para entenderse a uno mismo suelen estar en la cara de uno, sin que uno se dé cuenta. Hoy caí en cuenta de que en mi «goody drawer» guardo dos cosas muy importantes: los condones y el pasaporte. Como verán, el sexo y el viaje están muy relacionados en mi mente.

FOUND MAIL

2006-06-29T16:10:00.000-04:00

Por tener nombre y apellido bastante comunes, de vez en cuando llegan a mi cuenta de gmail mensajes que no están dirigidos a mí sino a homónimos míos. Este es el más reciente ("Carbon copy" de un mensaje dirigido a una tal Roxana).

Estimada Roxana,

Va a ser necesario transferir el dinero de Emerson Investments S.L. y Emerson Investments I S.L.a Emerson Investments Romania S.R.L.

Este dinero va a permanecer en la cuenta corriente de Emerson Investments Romania S.R.L. durante aproximadamente 48 horas y después va a ser utilizado para realizar un pago por la adquisición de un terreno.

Te agradecería que, en este sentido:

1. Obtuvieras toda la documentación bancaria necesaria para ejecutar la ampliación de capital, es decir, certificados bancarios de ingreso y otra documentación que fuera relevante.

2. Nos confirmaras que no hay que presentar documentación ante la entidad bancaria de Emerson Investments Romania S.R.L. en Rumanía para poder disponer libremente de estos fondos. En este último caso, podríamos confeccionar la documentación necesaria otorgando un préstamo si los requisitos formales fueran más rápidos que los necesarios para realizar la ampliación de capital, y, después, capitalizar el préstamo durante los quince días siguientes.

3. Nos confirmaras que podemos realizar la ampliación de capital (i) mediante la conversión del préstamo en capital o (ii) directamente aunque el dinero ha salido ya del banco.

Muchas gracias por tu ayuda, recibe un cordial saludo,

Luis García Bustamante
Abogado

DARK SIDE OF OZ

2006-06-29T12:16:00.000-04:00

Considerada un clásico entre los «potheads», «Dark Side of Oz» no es el tipo de película que uno encuentra en Blockbuster (tampoco en Televideo o Netflix). Anoche la vi y debo decir que la experiencia fue extraordinaria.

«Dark Side of the Oz» (también conocida como «Dark Side of the Rainbow» es la experiencia «psicodélica» que se produce cuando uno ve «The Wizard of Oz» mientras escucha «Dark Side of the Moon», el famoso disco de Pink Floyd. Es lo que se conoce como un «sync movie», la sincronizacion de una película y un álbum, un subgénero que le debe su nombre a Carl Jung y su concepto de la sincronicidad.

En términos jungeanos, la sincronicidad es la resonancia que se produce entre dos eventos que no están relacionados en tiempo y espacio, una conexión que, de más está decir, no tiene explicación lógica. Jung se refiere con dicho concepto a la ocurrencia aparentemente no relacionada de eventos que están conectados por extrañas coincidencias.

Éste es ciertamente el caso de «Dark Side of Oz». Las coincidencias entre la película y el álbum son increíbles. Desde que las transiciones de una canción a otra coinciden perfectamente con las de una escena a otra en la película, hasta que hay letras de las canciones que parecen hablarle a Dorothy o comentar la trama. Para que la sincronización funcione, se le debe dar «play» al disco justo después del tercer rugido del león de MGM.

Yo nunca había visto «The Wizard of Oz» ni escuchado «Dark Side of the Moon». Eso hizo que la impresión fuera aún más fuerte. Gracias a «Dark Side of Oz» siento que viví una verdadera experiencia psicodélica, en la que las nociones de tiempo y espacio se confunden entre sí. De más está decir que la recomiendo.

HIGH-CLASS ESCORTS

2006-06-29T10:57:00.000-04:00

Con cierta frecuencia encuentro mujeres que bromean con la idea de convertirse en «escorts» para de esa manera alcanzar el nivel de prosperidad económica que tanto desean pero que tanto las elude. Jet Set Lara es el «nom de plume» de una «high-class escort» estadounidense que se ha dado a conocer a través de su blog pero sobre todo de los artículos que han salido sobre ella en la prensa británica, como es el caso del interesante «feature» que apareció hace unos días en The Independent.

FEAR AND SELF-LOATHING CATOLICOS

2006-06-28T00:06:00.000-04:00

Este post podría ser too close for comfort para algunas personas. Agradeceré que, de ser posible, se use como música de fondo para la lectura de este texto la canción Moon River, preferiblemente la versión al español del niño Pedro José Sánchez Martínez, contenida en la banda sonora del filme «La mala educación».

¿Es pecado masturbarse? Esto es algo que nunca parece estar claro y mucho menos cuando uno está en noveno grado en un colegio católico y -para colmo- espera su turno para confesarse. Todos los años era la misma historia: «Hoy iremos a la Capilla para la confesión», decía la maestra de religión un buen día y para allá íbamos en fila como indiecitos.

Siempre confesaba los mismos pecados: que si dije no sé cuántas mentiras, que si le robé no sé qué bobería a alguien, que si le falté el respecto a mi mamá, que si... ¿me masturbé?. Pedirle perdón a un cura por mis pajas siempre se me hizo difícil. La vergüenza era inevitable, tanta que en ocasiones se me salía por los ojos.

El hecho de que el cura en cuestión fuera, unas veces, un polaco gordo de Brooklyn, trasplantado a Puerto Rico como una forma de castigo, y, otras veces, un nicaragüense con mal aliento y encima de eso Parkinson, no ayudaba; en todo caso hacía que la experiencia fuera aún más bizarra.

Así como Buñuel dijo que «Gracias a Dios, soy ateo», yo podría decir que soy ateo gracias a los jesuitas. Y no digo esto en tono de reproche, sino de agradecimiento. Mis razones para ser ateo siempre han sido bien racionales. Conocer, por ejemplo, la lingüística de Saussure en una clase de teoría literaria, específicamente darme cuenta de que Dios no era más que un significante, me dio el argumento perfecto con el que espantar de una vez y por todas el fantasma católico.

Pero ahora me pregunto hasta qué punto mi rebeldía no era una respuesta a lo que ahora pienso que entonces veía como un acto de suprema violencia contra mi intimidad. La respuesta, en realidad, no es tan importante. Lo importante es que ya estoy en paz con aquellos curas, quienes -¿gracias a Dios?- no me pusieron en la posición del protagonista de la película de Almodóvar.

HIGHWAY TO HELL

2006-06-27T16:29:00.000-04:00

No sé si por casualidad o causalidad, la vida se ha encargado de que en estos días subsane una de mis más embarazosas lagunas musicales: el rock pesado de finales de los setenta y principios de los ochenta. Hablo de grupos como Led Zeppelin, Judas Priest, Iron Maiden, AC/DC, Ozzy y Black Sabbath, Metallica y hasta Kiss, bandas cuya música nunca escuché durante mi preadolescencia por la que hoy me doy cuenta no fue otra razón que miedo al castigo de Dios.

Recuerdo como si hubiera sido ayer aquella conferencia en la que un emisario de la Iglesia Católica le habló a mi clase de noveno grado de las referencias satánicas en las carátulas y discos de todas estas bandas. Tengo la imagen de una carátula, creo que de Led Zeppelin, en la que los signos paganos, supuestamente, no podían ser más evidentes. Allí también escuché, por primera vez, un disco tocado en el sentido contrario («number nine, number nine»). Y ni hablar del análisis, línea por línea, de Hotel California (supuestamente, la línea que dice «We haven't had that spirit here since 1969» se refiere a la fundación, en dicho año, de la Iglesia Satánica).

Debo ser justo conmigo mismo y decir que otra razón por la que nunca escuché toda esta música en mi preadolescencia es porque no tuve modelos que lo hicieron. Mis primos (todos mayores que yo) estaban en otros. Había uno que, cuando no estaba windsurfing, escuchaba cosas como REO Speedwagon, Foreigner y, por supuesto, Journey. El caso de otro primo era peor; su ejemplo me llevó a conocer la prehistoria roquera de Michael Bolton. Y ni hablar de mis primas; ésas sí que eran casos perdidos con sus Duran Duran.

Llegué al rock pesado cuando ya era muy tarde: 1984. Hablo tanto del año como del disco de Van Halen. De ahí a esperpentos como Def Leppard, Twisted Sisters, Mötley Crue, Poison, Europe y Whitesnake, un paso fue.

Años después, cuando estaba en escuela graduada, empecé a pedir perdón por mis faltas ochentosas. Fue entonces que descubrí la música de Lou Reed y Velvet Underground, David Bowie, los Beatles y, más recientemente, los Rolling Stones, la gran mayoría de los cuales todavía tienen una presencia en mis «playlists».

Así que era cuestión de tiempo para que llegara a Led Zeppelin et al. Es así cómo, a mis 32 años, me dado cuenta de que: Led Zeppelin es, en el fondo, una banda de blues; lo de Iron Maiden es teatro, puro teatro; AC/DC es buen rock ‘n’ roll; y Kiss es Kiss.

BUENAS NOTICIAS

2006-06-26T14:01:00.000-04:00

La famosa Ford Explorer de la mamá de Juanca apareció, finalmente. Según información publicada en El Nuevo Día, la misma fue encontrada el pasado domingo en la calle Cerra de Santurce.

En la foto: Scherezade trata de sacar la Ford Explorer de una duna en Isabela (Foto de archivo suministrada por Rafael Plazaola).

SEGUNDA DIATRIBA DEL DIA

2006-06-23T23:43:00.000-04:00

Hace dos días, una jovencita de 17 años amaneció muerta en una residencia de la UPR. ¿Causa de muerte? Nadie sabe. Se habla de que tenía una condición respiratoria, de que estaba tomando pastillas para perder peso, etc. Pero nadie dice lo obvio: ¡se murió de gorda! El peso de la niña está en disputa: Primera Hora reporta 287 libras; El Nuevo Día casi 400. Pero ambos coinciden en su estatura: 4’11”. Ninguno, sin embargo, ha aprovechado la ocasión para hablar del alarmante problema de salud pública que es la obesidad.

Lo mismo pasa con otra noticia de esta semana: la de la ingeniera que de madrugada y bajo los efectos del alcohol se quedó dormida al volante de su carro y mató a tres peatones en Aguadilla. La opinión pública ha demostrado tener sentimientos encontrados al respecto. Unos le cogen pena a la ingeniera; otros escuchan a los primeros y gritan "double-standard"; otros se sienten en la obligación de recordarle al país que los ingenieros también son seres humanos (a diferencia de los médicos y abogados; esos sí que son unos depredadores, parecería ser la lógica).

Hay un detalle que ha pasado bastante por desapercibido y me lo señaló una amiga el otro día. El turno de trabajo de la ingeniera ese día había sido de 8:00 a.m. a 10:00 p.m., en una empresa en la que se fabrican cosas para Hewlett Packard. Haber trabajado 14 horas no la exime de responsabilidad por sus actos. Pero, me pregunto yo, cuánta responsabilidad tiene el patrono en todo esto. Segundo problema de salud pública del que no se habla (I wonder why) en Puerto Rico: la explotación laboral.

EXTRAÑA DECLARACION ESCRITA

2006-06-23T15:42:00.000-04:00

A las chicas del Mimbre, porque volvieron a la blogosfera y porque, secretamente, quiero ser una de ellas.

«Just when I thought I was out, they pull me back in» --Michael Corleone en The Godfather III.

Justo cuando pensaba que me había quitado de usar este espacio para ventilar mis frustraciones con la prensa de este país, «they pull me back in». Primera Hora le dedicó su primera plana de hoy a la cuestionable noticia de que Sila y Cantero están «back in business», lo cual en el caso de ellos significa «back in bed». Pero el problema no es ése (sólo ése, sería más apropiado). Decido leer el artículo (por aquello de satisfacer mi morbo) y me encuentro con lo siguiente:

«Este diario fue testigo anoche de las muestras de cariño que se prodigaban Calderón y Cantero Frau, que incluían abrazos, miradas traviesas y agarraditas de mano...»

Está chévere que las periodistas Mariela Chalas y Bárbara J. Figueroa le hayan dado un tono de Corín Tellado a esta nota; es como único me puedo explicar el que usen una expresión tan «over the top» como «prodigarse muestras de cariño». ¡¿Pero «miradas traviesas»?!

POR DIOS, ¿sabrán dichas reporteras lo que es una «mirada traviesa»? Mi definición es muy sencilla: es una mirada que busca comunicar algo así como «si fuera por mí, te metía mano ahora mismo». No debe confundirse con una mirada «atrevida», que, según mi tesoro lexicográfico, equivale a decir «no sé quien eres, pero te metería mano ahora mismo».

Dicen los que saben que Sila tiene tremendo «cocomordán», pero aún así dudo mucho que ande por ahí «prodigandose» muestras de deseo sexual (diferente al cariño) con Cantero. Lo mismo digo del bigotudo banquero, por más que tenga cara de que se toma media pastilla de Cialis todas las mañanas.

Está claro que lo que debieron haber dicho fue miradas «coquetas». Pero ésa no es la única «muestra» de imprecisión que se «prodiga» en esta nota. Más adelante, se lee lo siguiente bajo el subtítulo de «Clima nefasto»:

«Horas antes, la hasta ahora evasiva Calderón había emitido una extraña declaración escrita en que afirmó...»

¿«Extraña declaración escrita»? Hmm. Creo que ya tengo título para este post.

PAPEL LEGAL

2006-06-22T20:52:00.000-04:00

Anoche tuve una fiesta en mi apartamento. La policía llegó a eso de las 2:15 de la madrugada. No quería bregar con los guardias, así que le pedí por favor a una vecina que se encargara del asunto. Borracho, supuse que ella, una abogada joven y sexy, tendría más poder de persuasión que yo.

Hoy me levanté y encontré el siguiente papel pegado a la puerta de la nevera. Borracha, mi vecina había documentado por escrito el resultado de su negociación con los policías. Nótese que abajo a la izquierda dice: «Llegó a un acuerdo sobre la música.» El resto es los nombres y números de placas de los agentes.

Qué bueno es tener una vecina abogada.

VOY A SER MAMÁ

2006-06-21T14:14:00.000-04:00

Os invito, amigos lectores, a que se deleiten con este clásico del new wave español.

THE INFORMATION SUPER-LABYRINTH

2006-06-20T21:59:00.000-04:00

Aníbal Freytes (aka The Information Soldier) ha dejado, en los comments al post de Danger Mouse, este exquisto laberinto de información for all of us to follow. El texto de Richard Stallman (ver hiperlink bajo "ideas") es una joyita... escalofriante, pero joyita nevertheless. Gracias, Info Soldier.

Para los... ummm... uniniciados:

el trabajo seminal de DJ Danger Mouse es importante por que es parte de este movimiento cuyo nombre proviene de un abogado que nos dice que la cultura debe ser libre y no restringida por medios tecnológicos. Sin duda el abogado fue influenciado por este hombre y sus ideas las cuales ultimadamente permitieron que este tipo creára el bitorrent...

BOUND BY LAW?

2006-06-19T22:10:00.000-04:00

Una guía legal para documentalistas... en forma de cómic. Eso es lo que es “Bound by Law? Tales from the Public Domain”. Wired News acaba de publicar una entrevista con sus autores, tres profesores de derecho. Una versión digital del libro está disponible gratuitamente bajo una licencia de Creative Commons. Sus autores aspiran a que la guía sea útil tanto para documentalistas profesionales como para aficionados que publiquen sus propios vídeos en Internet.

ELLA USO MI CABEZA COMO UN BIT TORRENT

2006-06-19T00:08:00.000-04:00

He estado bajando mucha música por bit torrent. Empecé bajando discos individuales pero ya di el salto lógico a colecciones enteras. Para quienes no saben, bit torrent es un protocolo de internet que ha llevado todo lo que es “peer-to-peer” y “file-sharing” a otro nivel en la escala evolutiva. Tan poderoso es que cuando de música se trata hace más sentido bajar un disco entero que una sola canción. Pero la cosa no se queda ahí. En el mundo del bit torrent uno se encuentra volúmenes antológicos. Es así cómo la semana pasada, bajé –de un sólo click- la colección Ken Burns Jazz Series entera (22 discos, más de 400 canciones). Luego bajé –una vez más de un sólo click, una colección de 4 discos del sello Verve. Y un disco triple con lo mejor de Motown. Esta semana la cosa ha sido más “bandwidth-intensive” con un “file” que se llama Top 1000 Poo Hits of the 80’s y otro que se llama 500 Greatest Rock Classics (todavían estan bajando) Estoy adicto, lo sé. Me di cuenta de ello cuando me compré –por internet- una camiseta de isohunt.com, uno de los “sites” que uso para encontrar los archivos de bit torrent. El que esté haciendo “charitable donations” a sitios de internet que facilitan la piraría dice mucho (espero que bueno) de mí.

GNARLS BARKLEY

2006-06-18T23:04:00.000-04:00

Un artículo titulado “The DJ Auteur” de Chuck Klosterman –mi ídolo- en la revista del NYT me ha alertado a la existencia musical del dúo Gnarls Barkley. El dúo es el brainchild de un tal “Danger Mouse" (su nombre real es Brian Burton), un productor que se ve a sí mismo con una suerte de Woody Allen musical. Es de Atlanta como OutKast (otro dúo) que el año pasado se infiltró en nuestro incosciente colectivo gracias a la canción “Hey Ya!”, éxito cuyo lugar en nuestras vidas parece destinado a tener Gnarls Barkley con su exquisito “Crazy”.

La otra mitad del dúo se hace llamar “Cee-Lo” y es el cantante-rapero de la relación. Según Klosterman en su artículo, estos dos prietos se enamoraron, en un sentido artístico, al descubrir el amor que ambos sienten por Portishead (otro dúo), una de las caras más conocidas del alicaído género del trip hop.

Ya bajé el disco debut de Gnarls Barkley. Se llama “St. Elsewhere” y creo que en Inglaterra vendió cuchucientas mil copias, en su primera semana. La verdad es que está bien interesante lo que escucho. Es un sonido muy depurado, de eso no hay duda. Poco de la vulgaridad sonora que suele caracterizar al hip hop comercial.

Si tuviera que caracterizar el sonido de Gnarls Barley, diría que lo primero que me llama la atención son las huellas de Motown que noto tanto en la voz como en la producción. Sobretodo, mucho Stevie Wonder en su época “funky”. “Just a Thought”, por ejemplo, es una balada post-rock que hace pensar en cómo se oiría James Brown cantando una canción de Prince y con Tricky de productor. Esto es trip hop con soul.

Nada, que lo recomiendo. El disquito es arte.

MOMENT OF ZEN

2006-06-15T13:27:00.000-04:00

En la televisión, el VJ de MTV Puerto Rico entrevista a un dúo de reguetoneras españoles, cuyo nombre ni me acuerdo pero es algo así como las Canarias. Una de ellas es una mulata de ascendencia cubana o dominicana. En medio de la entrevista y luego de haber escuchado a la mulata hablar, el VJ no se puede contener más y hace el siguiente comentario. «Tengo que decir que es bien curioso ver a una trigueñita hablando con acento español».

MY OWN PRIVATE RONALDINHO

2006-06-14T13:46:00.000-04:00

«Mira bien esa cara. Si no fuera porque sabe darle a una bola de fútbol, sería un prostituto, como el personaje de River Phoenix en My Own Private Idaho. ¿Te acuerdas? Al que le pagaban por mamárselo...» Eso fue lo que le dije a Joaco mientras veíamos los highlights del juego Brasil-Croacia anoche en mi casa. Hablaba, por supuesto, de Ronaldinho, la estrella del equipo brasileño. Debe estar claro que ya estábamos arrebatados.

TROUBLE ON WELFARE ISLAND

2006-06-13T20:19:00.000-04:00

Reproduzco aquí el artículo sobre Puerto Rico publicado recientemente en la revista The Economist.

Overbearing government and the welfare state are hurting the United States' poorest citizens

AS THE mayor of Aguadilla, on Puerto Rico's north-west coast, Carlos Méndez is proud of his town. He likes to take visitors onto the balcony of the town hall and challenge them to spot a scrap of paper in the plaza. There are none; but here, and all around the centre of town, there are no busy people either. The shops and offices are shabby, with little going on in them. The buildings along the beautiful beachfront look run-down. A few men sit in the shade, and have apparently been planted there as long as the tree has.

Puerto Rico has been a United States territory for more than a century, and its people have been citizens since 1917. They do not vote in national elections or pay federal income taxes, but those are not the biggest differences between Puerto Rican residents and their fellow American citizens. The island is distinguished by its poverty and joblessness, which are far worse than in any of the 50 states. The territory's economy, moreover, has fallen further behind the national one over the past three decades. Bad government—not just locally, but also federally—is largely to blame. Yet most Americans are oblivious to the Caribbean island's problems.

The place did earn a rare and brief mention in some mainland newspapers earlier this month. Its government had hit a borrowing limit and partly shut down for a couple of weeks, putting 95,000 civil servants out of work. Then leaders in San Juan—the commonwealth's capital—agreed on a budget deal that let the government borrow more and resume paying people. The drama ended, and life there reverted to its depressing former state.

Some Puerto Ricans are doing well. Most of Aguadilla's 70,000 people, for example, live in the richer suburbs that surround the city. The area has many of the same fast-food and retail chains that pervade the United States, and companies from the mainland, such as Hewlett-Packard and Micron Technology, have built factories nearby. Much of the island, however, is like Aguadilla's town centre, full of low incomes and idle hands.

Puerto Rico's annual income per person was around $12,000 in 2004, less than half that of Mississippi, the poorest state. More than 48% of the island's people live below the federally defined poverty line. That poverty rate is nearly four times the national average, and more than twice as high as in poor states such as Kentucky, Louisiana, Mississippi and West Virginia.

Half the working-age men in Puerto Rico do not work. Officially, only 46% of those who are not pursuing a degree have formal jobs, compared with a United States average of 76%. The territory does have a big informal economy. But María Enchautegui at the University of Puerto Rico and Richard Freeman at Harvard University have looked into this, and reckon that counting unofficial workers boosts the employment rate only to 55%, at best. Their research is included in a new book on the island's problems, put together by two think-tanks: the Brookings Institution in Washington, DC, and the Centre for the New Economy in San Juan.

Puerto Rico ought to be doing much better, because being part of the United States gives it many advantages over other low-income economies. Most important may be America's legal system, which offers excellent protection, by developing-economy standards, for private property, contracts, patents, free speech and so forth. These guarantees tend to attract outside capital, spur local investment and let commerce and innovation flourish. The island can also trade freely with the giant mainland economy. And its workers can migrate to and from the 50 states at will, gaining skills, creating business connections and making money.

In some ways, generous United States taxpayers have also been useful. To help the territory catch up, they have paid for infrastructure and a huge leap in education levels. The average length of schooling in Puerto Rico rose from 3.7 years in 1950 to 11 years in 2000.

Crutch disease

With these advantages, Puerto Rico grew impressively in the decades after the second world war, even outperforming Asian “tigers” such as South Korea, Taiwan and Singapore (which has roughly Puerto Rico's population). Since the 1970s, however, Puerto Rico has been outpaced badly by the Asian tigers and Ireland, another place to which it is often compared. It has also diverged from the United States, losing ground even to lowly Mississippi.

Many things have gone wrong. Most important, however, is that the United States government assumed too big a role in the Puerto Rican economy, and its largesse enabled the commonwealth's government to do the same. Through hubris, clumsiness and sheer size, these governments knocked Puerto Rico off the promising path that it was following, and the island's economy is now lost in a thicket of bad incentives. Two federal intrusions stand out: an oversized welfare state, and misguided rules on business investment.

Federal transfer payments to Puerto Rico rose sharply in the 1970s. Some programmes have been modified since then, but transfers still make up more than 20% of the island's personal income. These federal handouts reflect the sensibilities of a wealthy country. So by Puerto Rican economic standards, they are huge. And the more a man or woman earns through paid work, the more they decrease.

Puerto Ricans are eligible for federal disability payments, for example, through Social Security. Ms Enchautegui and Mr Freeman point out that, in the territory, federal disability allowances are much higher than the United States average as a share of wages and pension income. Unsurprisingly, therefore, one in six working-age men in Puerto Rico are claiming disability benefits.

Many families do not view the federal handouts as temporary. Neither does Raúl Vega, who owns a consumer-finance outfit in Aguadilla. His firm treats the benefits as income when deciding whether to lend people money for new televisions.

Some Puerto Rican households, of course, would barely struggle along without federal assistance. For many people, however, the money that can be earned through federal transfers and a little informal work is more than the market wage—and requires much less effort. Meanwhile, in a strange echo of America's immigration debate, people from the Dominican Republic do many of the jobs in Puerto Rico that pay too little to attract the locals.

Relaxation without representation

What do Puerto Rico's men do all day? Some get into trouble. But many others hang out in pleasant places that require little money, such as beaches, shopping malls and the armchairs in Borders bookstores. They also watch plenty of television. Downtown Aguadilla may be shabby, but satellite dishes sprout from many rooftops. People always have money for that bill, says Mayor Méndez.

Through tax laws, the federal government has also favoured some business investments in Puerto Rico over others. Most notorious is “Section 936”, a rule that skewed investment towards technologies that were too advanced for Puerto Rico's stage of development. Drug firms and chemical producers built factories that used lots of capital and few workers, because doing so lowered their global tax bills. In a recent book on the territory's economy, James Dietz described this distorted evolution well.

High technology sounds wonderful. But what Puerto Rico has needed over the past few decades is more medium-tech plants. These would employ more people, teach them skills better suited to the island's level of development, and tighten links to local suppliers and business services. More service jobs for the unskilled would be good, too. Steven Davis at the University of Chicago's business school, another contributor to the Brookings/CNE studies, points out that jobs in tourism and recreation engage a lower share of the workforce in Puerto Rico—despite its beautiful beaches—than in any of the 50 states.

In short, by lowering demand for less educated workers, lopsided investment has exacerbated the welfare-driven distortions in the island's labour supply. The result is lots of idle poor. The Section 936 rules were phased out between the mid-1990s and 2005, but the damage will persist. Many Puerto Ricans have acquired few useful habits and skills over the past three decades; and the welfare state, though smaller than before, is still pervasive enough to lock many of the labour distortions in place.

Puerto Rico's bloated government also bears much of the blame. Around 30% of the territory's jobs are in the public sector. Among other things, a big and coddled bureaucracy undermines Puerto Rico's educational achievements in two ways. First, nearly half those on the education department's payroll are not teachers; quality has fallen because of low accountability and mismanagement. Second, because of the small private sector, too few well-educated Puerto Ricans are gaining useful skills and experience in the marketplace.

As he walked through Aguadilla's town hall recently, Mr Méndez boasted about each employee's university or graduate-school credentials as he introduced them. The trouble, he says, is that “All they want to do is find security only. They have no ambition...Everybody wants to work for the government.” Manuel Reyes, of the Puerto Rico Manufacturers Association, also sees little hope that the government's role will shrink. “There is no light at the end of the tunnel,” he says, “because we are still in denial.” And the rest of America is still indifferent.

LECTURA SUGERIDA

2006-06-13T00:21:00.000-04:00

En el proceso de empezar a escribir este post me he dado cuenta de algo: he desarrollado lo que se podría llamar relaciones con algunos de mis lectores. Y no hablo sólo de los lectores que ya conozco personalmente: amigos, conocidos, colegas, etc., sino también de los que NO conozco. O quizás debiera decir: a los que sólo conozco por los comentarios que dejan en mi blog y en algunos casos por lo que publican en los suyos. Tengo a mis lectores muy en mente cuando me siento a postear. Sé que esto ya debe estar pareciendo un PSA de la Insula (in which Plop tells his customers how much he appreciates their business), pero no lo es (créanme). Todo esto es para decir que, debido a que sé que entre mis lectores hay concerned citizens, me voy a tomar la libertad de recomendar un libro: Restoring Growth in Puerto Rico, un estudio socieconómico de la Isla realizado de manera independiente por el Centro para la Nueva Economía y el Brookings Institution.

Leer la introducción ha sido suficiente para saber que este libro es importante. La crisis reciente ha sensibilizado a muchos ante las dificultades económicas a las que se enfrenta la Isla. El que un libro como éste aparezca justo en este momento me parece nada menos que providencial. Como dije, es un estudio concienzudo , exhaustivo, comprensivo, pero sobre todo independiente. Fue financiado por aportaciones de siete individuos y una entidad comercial. El analisis y las recomendaciones que de éste se desprenden, son, según sus autores, status neutral, es decir que son pertinentes y aplicables bajo cualquiera de las alternativas de status. Me parece un buen momento para que los ciudadanos empecemos a estar on the same page en cuanto a la interpretación de nuestra realidad socioeconómica se refiere. Este es un libro que se venderá muy bien entre los miembros de ciertos círculos. Por lo general, estos estudios se hacen y de sus resultados sólo se enteran los especialistas o los que comisionaron el mismo. Por lo tanto, debemos aprovechar que toda está información está enterarnos de lo que está pasando y llegar a conclusiones informadas. Lo compré en la Tertulia.

Más info:
Centro para la Nueva Economía
Brookings Institution

ELLAS SON BELLAS LAS PARISINAS

2006-06-10T10:30:00.000-04:00

Navegaba sin rumbo por la blogosfera cuando encontré esta joyita: Elles sont belles les parisiennes. Su creador hace short documentaries sobre mujeres parisinas que, por lo visto, aborda improvisada y espontáneamente en las calles de la ciudad.

PORTRAIT OF PACHANGA

2006-06-03T23:29:00.000-04:00

Un lector me hace llegar la siguiente foto:

Para quienes no lo reconocen, el que aparece en la foto es Luis Guzmán, el actor puertorriqueño más importante de todos los tiempos (más que José Ferrer, Raúl Juliá o Benicio del Toro).

IN MEDIAS RES, 2

2006-06-02T13:22:00.000-04:00

Me pongo en la posición de los periodistas de El Nuevo Día que tienen blog en endi.com. Pensaría yo: ‘Como si no tuviera suficiente trabajo, ahora tengo que sacar tiempo para postear en un blog y para colmo bregar con los comments incesantes de tres ladillas que ni siquiera sé quiénes son.’ Yo estaría encabronao. Y he ahí parte del gran reto de los periódicos en el siglo XXI: cómo ir de un modelo paper-based (llamemosle “Gutternberguiano”) a uno internet-based. La diferencia no es poca cosa.

Para empezar, el modelo internet-based requiere un nuevo tipo de periodista, uno capaz de comunicar una noticia por medio de varios soporte, ya no sólo de la palabra escrita. El esquema de trabajo en el que un reportero escribe, un fotógrafo toma las fotos, un diseñador en plana y un impresor imprime, no hace sentido en un mundo en el que un ciudadano puede usar su celular para publicar una noticia –texto e imagen- en una página web.

Como dije en la columna anterior, el futuro parece estar en convertir al ciudadano en periodista. ’Crowdsourcing’ es cómo se le ha llamado a estla nueva modalidad de usar al público como fuente de contenido. Cada vez que entro a endi.com y veo la sección titulada “Foto ciudadana”, sueño con el momento en que empezarán a aparecer ahí fotos en las que se vea mucho más que un hoyo en la carretera. El trabajo de los medios profesionales será entonces el de seleccionar de todas las fuentes posibles, cuáles son las más relevantes y confiables. Esto me lleva a otro asunto.

¿Cuál es el rol del periodista en un ecosistema medíático en el que el receptor de la información tiene cada vez mayor acceso a las fuentes de la información. ¿Qué quiere decir esto? Quiere decir que cuándo los periodistas necesitan información de algo, ¿a dónde van? Pues a los mismos sitios que todo el mundo: Google, Wikipedia, etc. Uno de los efectos que ha tenido el internet es que a hecho que la gente sea más proactiva en su búsqueda de información.

Cada vez que veo un side-bar en el periódico cuya fuente es Wikipedia, me pregunto: sabrá ese periodista o editor cómo funciona realmente Wikipedia? Para los que no saben Wikipedia es una enciclopedia en la que cualquiera puede añadir o editar información. Curiosamente, esto hace que la información crezca y se pula hasta alcanzar un nivel bastante alto de fiabilidad, tanta o más que las enciclopedia escritas por “especialistas”. ¿Pero no se supone que los periodistas consulten a los expertos de verdad?

Hasta aquí mi diatriba de hoy.

RAMBLING THOUGHTS

2006-06-02T10:52:00.000-04:00

Reproduzco aquí un comentario a un post de The Information Soldier en su blog.

Me parece súper interesante lo que estás tratando de hacer. Yo he pensado un poco sobre esto, pero la verdad es que no acabo de encontrarle respuesta a mis propias preguntas. Procedo a compartirlas conmigo.

No es descabellado pensar en un futuro en el que los ciudadanos tengan una participación más directa sobre las decisiones políticas (en el sentido básico de la palabra: la organización de la polis). El demócrata radical en mí sueña con un mundo en el que el ciudadano desde su casa podrá votar a favor o en contra de, por ejemplo, un proyecto de ley. En un mundo en el que la democracia representativa es un fiasco, creo que una buena alternativa es la democracia directa o radical. Power to the people! ¿Cómo se llega a eso? Buena pregunta. La verdad es que no lo sé.

A veces sueño con la creación de una comunidad virtual de personas que funcionen como una suerte de grupo de presión. Imaginémonos que esta comunidad, llamémosle lacomunidá.org, cuenta con 100,000 miembros registrados. Imaginemos que lo que une a dicha comunidad es un voluntad o compromiso de deliberación democrática de las ideas. La fuerza política de un movimiento así sería enorme.

Esto es lo que ya hacen entidades como la Asociación de Industriales o la Cámara de Comercio. Pero esos grupos representan los intereses de grupos muy particulares. No existen grupos de ciudadanos que le hagan contrapeso.

Sé que lo que tengo en mente es sumamente iluso, pero imaginémonos lo chévere que sería ir a los candidatos políticos en años de elecciones y decirles: ‘Lacomunidad.org’ reúne a 100,000 personas que están dispuestas a votar en bloque. Si quieres el voto de esas 100,000 personas, más vale que presentes un plan de gobierno que nos satisfaga.’ Sería maravilloso.

Lo que me lleva a otro punto. ¿Cómo podemos usar los nuevos medios para identificar nuevos líderes, para fomentar el surgimiento de nuevos movimientos sociales, de nuevos paradigmas? Yo creo que ése es el gran reto.

Estoy hablando como los locos. Como dije: tengo preguntas y no respuestas. Sé que sonaré medio conspiracy theorist, pero ¿por qué de este lado del mundo, las aplicaciones de teléfonía móbil son tan arcaícas? En Indonesia, Corea del Sur, etc., las manifestaciones se convocan espontáneamente por text messages: ‘Dentro de una hora frente al Capitolio’, cosas así. Podemos comprar lo que sea por Internet, pero no existe un mecanismo para yo como ciudadano poder votar a favor o en contra de tal o cual proyecto de ley de la Cámara. Está claro que a los políticos no les interesa que eso pase, pues serían completamente prescindibles (como si ya no lo fueran).

Pero volvamos al tema de lacomunidad.org. Esa comunidad de 100,000 personas se podría financiar mediante negocios publicitarios. La misma info que ya le vende Pueblo a los marketers, se la pondrían vender grupos de consumidores motu propio. Creo que la pregunta es ¿cómo aglutinar a las personas? Después de todo, de lo que se trata es de crear comunidades. No tiene ni debe ser en base a temas estrictamente ideológicos.

Usemos un ejemplo extremo: si todas las personas que están a favor de la legalización de la marijuana se unieran como una comunidad (estoy asumiendo que serán muchos), cuánta influencia podrían tener. Me gustaría pensar que si en Puerto Rico 250,000 mafuteros decidieran unificarse políticamente (léase votar por el mismo candidato) tendrían más poder que los indecisos, que actualmente son los que deciden las elecciones.

Creo haber tocado un punto importante. Los indecisos suelen ser personas de cierto nivel socioeconómico para arriba. De más está decir que tienen computadoras y conexión al internet. Tengo la sensación de que el próximo gran líder de PR se desarrollará en el mundo virtual como líder de una de esta comunidades. Yo le apuesto a los jóvenes, mucho más computer savvy que sus padres. Yo, feliz, participaría de un movimiento político de gente under-40, consciente de que mi membresía expira el día que cumpla 40. Cuando eso pase, tendré que buscarme otro grupo con que cual identificarme políticamente, dependiendo de la que entienda que sean mis necesidades políticas en ese momento.

Just rambling thoughts. Feel free to comment.

SLACKER ICON

2006-06-01T21:07:00.000-04:00

Por razones que no vienen al caso, llegó a mis manos la biografía de Luis Muñoz Marín, escrita por el periodista A. W. Maldonado y publicada este año por la editorial de la Universidad de Puerto Rico. Me bastó leer el prólogo para darme cuenta de algo muy importante sobre la figura de Muñoz. Permítanme citar a Rexford Tugwell (citado por Maldonado) hablando de la percepción que tenían de Muñoz, en Washington a principios de los 40:

Muñoz was [seen] as an inconscuential son of a notable father, lamentably lacking in any quality of application, persistence or ability: an incorrigible bohemian, living his life in cafés, talking largely with miscellaneous and impermanent crowds of acquaintances: he had literary leanings, fancied himself a poet –El Vate- his detractors called him, but he never worked hard enough to accomplish anything even at this amateur occupation...

¿Qué interpretación se le debe dar a estas palabras de Tugwell? Para mí, la respuesta es obvia: ¡Muñoz Marín era un slacker! ¿No les parece hermoso que un slacker haya tenido tanta importancia en la historia de nuestro País? A mí, sí. A mí me inspira. Postulo a Muñoz como héroe mítico de la Generación X, pero sobre todo como santo patrón de los slackers.

MUÑECAS DE PORCELANA

2006-06-01T13:16:00.000-04:00

Es oficial: El reguetón ha muerto. El nuevo disco de don Omar, King of Kings, lo demuestra. Ayer lo bajé por bit torrent.

El disco es malo de a vicio. Pero nada como la canción “Muñecas de porcelana”, el cual aborda el tema del lesbianismo. Me he tomado el tiempo de transcribir la letra de esta joya indiscutible del cancionero tropical. Deben saber que la canción es una baladita con guitarra acústica con un feeling bastante fuerte de Ricardo Arjona. Mi teoría es que canciones como ésta marcan el fin de un género. La salsa, por ejemplo, no se ha recuperado de "El gran varón" de Willie Colón.

Marta tiene 23 años y está estudiando
Y a su corta edad tiene apartamento en Condado
Ella no sale con hombres ni acepta regalos
Y todo por la culpa del maldito Carlos.

Marta viene arrastrando la desilución
De que el hombre que amó la dejó y se marchó
El mismo día de su boda.

Nilda tiene la misma edad y es un poco más loca
Le gusta usar pelo corto y ropa de hombre a la moda
Nilda viene arrastrando la desilución
De que papá la tocó donde no se debía
Y marcó su vida.

Y así viven, dos mujeres gritándole al cielo
Y diciendo su amor será eterno
Aunque la sociedad margine.

Un amor de muñecas de porcelana
Dos mujeres que son una, son una en dos
Son cuatro senos que se aman en la misma cama
Un amor que es prohibido pero en fin es amor.

Y caminan de manos a la universidad
Qué dirá papá si se llega a enterar
De que su doncella ya no quiere más
Volverse a enamorar de ningún patán
Y que ahora sólo se quiere besar
con su amiga con quien jugó a las muñecas.
Con quien jugó a las muñecas.

Y qué dirá mamá si nunca le escuchó
Es más fuerte el dolor cuando papá lo hizo
No hay quien haya pecado en esta relación
Pues el sufrimiento ya las redimió
No hay sonrisa visible en tanta oscuridad
No se puede hablar de amor sin tener felicidad
No hay razón alguna para maltratar
A quien te dio su amor sin poner medidas.

Dos amigas
Que juegan a las muñecas
Que juegan a las muñecas
Que juegan a las muñecas.

Invito a mis lectores a proponer sus conceptos para lo que debe ser el vídeo de esta canción. Yo propongo algo muy tierno: un montaje de tomas de varias buchas truckeras de todas las edades en su diario vivir, intercaladas con close-ups de éstas, melancólicas pero triunfantes, mirando a la cámara.

1ER ANIVERSARIO DE LA INSULA

2006-06-01T00:39:00.000-04:00

El primer aniversario de la Insula fue en abril. Estaba tan backtripeao por los taxes que no hice nada para celebrarlo. Por este medio declaro junio como el mes de la Insula. La primera actividad será el martes que viene. Abajo el flyer. Todos mis lectores están invitados. Entrada: $3.

PARA QUE CONSTE

2006-05-31T23:59:00.000-04:00

Un lector fiel me escribe lo siguiente:

Cumpliendo con lo que me toca como groupie de la Ínsula, te recomiendo que incluyas una sección nueva en tu side-bar, que se podría titular tiraéra: endi.com. La sección dejaría constancia del mejor comentario negativo que se le haga a las empresas Ferré-Rangel y/o a los miembros particulares de esta familia, que se haya publicado en endi.com. A continuación mi nominación para el primer comentario:

"Anibal, ni Antonio Luis Ferre te salva del mote de embustero y demagogo."

Por Anthony J (31-Mayo-2006), en reacción a la noticia ¨Gobernador reitera que aspirará a la reelección¨

Doy por inaugurada la sección que se llamará “Para que conste” y se nutrirá en su totalidad de las aportaciones de los lectores.

VERTIGO, 2

2006-05-31T15:33:00.000-04:00

Mi conversación con Joaco en La Mallorca fue hace como dos semanas. Intercambiamos números de teléfonos y direcciones de e-mail, pero me fui de allí pensando que no lo volvería a ver hasta dentro de buen tiempo, cuando nos encontráramos de nuevo, por casuailidad.

Es por eso que me sorprendió que me llamara el viernes pasado. “Leí tu artículo sobre CIRCA... ¿Qué te parece si vamos juntos?”, me dijo por teléfono. Eran casi las dos de la tarde y yo iba en mi carro camino a una reunión. No supe que decirle. No tenía planes de ir a CIRCA, aunque debo admitir que tenía un poco de curiosidad. “Dale... Suena chévere”, contesté. “Yo tengo un carné de prensa, de seguro que con eso entramos los dos”.

Hicimos planes para esa misma noche. Debo confesar que la idea de janguear con Joaco me producía cierto estrés. Quizás ‘estrés’ es una palabra muy fuerte. Digamos que ansiedad. En serio: No me siento cómodo cuando estoy en la compañía de un ex compañero del Colegio. Me siento como si ellos supieran cosas que me puedan sacar en cara en cualquier momento. Así soy: Me avergüenzo de mi pasado. Tengo problemas de ‘self-image’... Lo sé.

Joaco me vino a buscar en su Mercedes negro. Insistió en que comiéramos. Tragué hondo. No estoy para estar gastando en restaurantes caros. “Hay un buen restaurante francés en Miramar, que nos queda de camino”, me dijo ya en el Expreso. Lo sabía: esta salidita me iba a costar.

Don’t get me wrong: El Bistro de París es un muy buen restaurant. Pero pagar $60 por una comida no es algo a lo que estoy acostumbrado. Ésa cantidad la pago gustosamente sólo cuando hay una mujer que me gusta al otro lado de la mesa. Los $120 que pagaría en ese caso no dolerían pues serían contabilizados como una inversión que podría redundar en dividendos sexuales a corto o mediano plazo (es decir, esa misma noche o el fin de semana siguiente).

“Chema también va para la feria esa de arte.”, me dice justo antes de que el mozo ponga en la mesa la cuenta de $140, sin incluir propina. Chema es José Manuel, el hermano menor, por dos años, de Joaco. A sus 30 años, Chema es ya un coleccionista ‘bona fide’. Trabaja en Payne Webber y gana más de $150 mil al año, la gran mayoría de los cuales se le va en financiar su estilo de vida: el Porsche, los ‘ski trips’ a Aspen, las ‘high-class escorts’ y todo el alcohol y perico que eso conlleva. Muy dentro de sí, su sueño es ser como su jefe Miguel Ferrer, el presidente de la casa de corretaje, cuya afición por el arte y las modelos es harta conocida.

Continuará.

IN MEDIAS RES, 1

2006-05-29T14:18:00.000-04:00

A Carlos Castañeda (1932-2202), primer director de El Nuevo Día, cuyo cuerpo, se rumora, se encuentra “frozen in carbonite” en una catacumba debajo de la redacción del periódico.

La semana pasada, El Nuevo Día se convirtió en el primer periódico puertorriqueño en llegar al siglo XXI, algo que debe ser celebrado. La parte más visible de esta “renovación” es, por supuesto, el diseño metrosexual que ahora tienen el periódico y la página de internet.

Pero los cambios significativos están a niveles más profundos. El Nuevo Día se ha sumado a la lista de medios que han entendido que el futuro del periodismo está en convertir al lector en periodista y el periódico en foro de expresión ciudadana.

Una sección a primera vista insignificante como la de “Foto ciudadana”, en la que se publican fotos de denuncia enviadas por los lectores es un gran ejemplo de esto. Lo mismo pasa con la sección “Voces”, en la que se publican reflexiones y comentarios, también de los lectores.

A mi juicio lo más interesante del nuevo El Nuevo Día es endi.com, su complemento cibernético. El nuevo endi.com funciona casi como un blog gigante. Los usuarios tienen la posibilidad de comentar todo el contenido: desde el editorial diario hasta la crónica deportiva, desde la columna de Mayra Montero hasta la de Silverio.

Las discusiones que se han suscitado en dichos espacios durante la primera semana son idénticas a las que se dan en un blog personal. Incluso han aparecido comentarios que le tiran al periódico, a sus dueños y directores.

El tiempo dirá si esta apertura es parte de una nueva política o simplemente que no tienen personal para moderar los comentarios de los lectores. Darle la palabra al “populus” no es poca cosa. Eso es algo que los blogueros han descubierto, algunos de ellos a la mala.

Como quiera que sea me parece chévere poder escuchar lo que la gente tiene que decir, aunque lo digan a través de una sección de comentarios. Por lo menos se demuestra que las opiniones son mucho más diversas de lo que uno se cree.

Continuará. En el ínterim, invito a mis lectores a opinar sobre el futuro del periodismo y la industria noticiosa.

VERTIGO

2006-05-23T00:30:00.000-04:00

José Joaquín Saldaña estudió conmigo en escuela superior. Al graduarnos, él se fue a estudiar a Fordham y yo a la UPR. Después, yo me fui a NYU para hacer una maestría y él a Wharton para hacer un MBA. Después de eso, no supe nada de él hasta que me lo encontré hace unos días en La Mallorca. Me contó que de Wharton se fue para Yale a hacer un doctorado en economía, pero que hace par de añõs había regresado para hacerse cargo de la empresa familiar. Parecía haber hecho las pases con ese destino del que tanto huyó. Joaco nunca dejó de hacer lo que su familia esperaba de él: convertirse, a los 31 años, en el presidente de la lucrativa compañía de distribución de alimentos que su padre fundó hace 36 años. La profecía se cumplió hace un año. Ahora es jefe de casi 250 empleados y dueño de un minicomplejo industrial en Bayamón. Le gusta su trabajo, aunque confiesa sentirse, a veces, inseguro. Su padre, que, técnicamente, está retirado, tiene cada vez menos presencia en los asuntos de la empresa y esto es algo que aterra a Joaco. Tiene miedo de no estar a la altura de las expectativas que tiene su familia de él. Esto me lo cuenta mientras nos tomamos un café en La Mallorca. Me habla con esa mezcla de desenfreno y alivio que al parecer le produce haber encontrado finalmente alguien con quién hablar de estas cosas. Yo trato de darle apoyo; le digo que tranquilo, que eso le pasa a todo el mundo, que no le queda otra que bregar, que no se sabotee, etc. Mi pequeño discurso de motivación pareció funcionar, pues de repente su espíritu pareció llenarse de paz y me dijo algo que me conmovió. “Sabes, tengo un pequeño ritual que me llena de fuerzas. Por las noches, soy de los últimos en salir. Cuando llegó al parking bajo techo y lo veo vacío, con lo grande que es... siento una especie de vértigo. ¿Y sabes lo que pienso? Te vas a reir. Pienso que todo ese parking, sus tres pisos, TODO... es mío”.

NEO-POST-INDIGENISMO

2006-05-21T16:29:00.000-04:00

En algún momento de finales de los ochenta y principios de los noventa, se puso de moda en Puerto Rico ser negro. De cierta manera, todavía lo está. Véase, por ejemplo, el artículo que salió hoy en la revista Domingo de El Nuevo Día, sobre la nueva generación de tocadores y bailadores de bomba.

Este reconocimiento de nuestra raíz africana surgió en contraposición a lo que fue el nacionalismo indigenista de los sesenta y setenta. Piense en la cantidad de Urayoanes y Guarionexes que usted conoce. Ricardo Alegría, Juan Antonio Corretjer y el colectivo Guajana son sólo algunos de los responsables de que los independentistas de este período hayan reducido la identidad puertorriqueña a un coquí taíno.

Los defensores de la negrura fueron muy hábiles en demostrar que toda esta exaltación del taíno fue en el fondo una maniobra bastante racista para hacerse de la vista larga con respecto a la presencia de los negros en nuestra cultura. Como resultado de esto, hoy día, nadie en su sano juicio invoca a los taínos. Quienes lo hacen son tildados de ridículos. Éste es ciertamente el caso de las dos o tres organizaciones cuyos miembros alegan ser taínos de verdad.

A mí me parece desafortunado que ya no se le preste tanta atención a estos asuntos étnicos. El discurso marxista parece haber triunfado porque sólo se habla de la lucha de clases, como si esta no estuviera ligada a conflictos raciales.

Sostengo que en la medida que los negros se han hecho cada vez más visibles, los taínos se han hecho invisibles. Lo mismo ha pasado con los jíbaros. Ya nadie habla de ellos. Como si ya no quedara ni uno en Puerto Rico.

Nada más lejos de la verdad. Yo los veo a cada rato. Veo jíbaros y jíbaras de todos los colores en los vídeos de reggaetón. ¿Han visto a Wisin y Yandel? Jack Delano le tomó fotos a sus abuelos. ¿Han visto a las modelos de No te duermas? Jíbaras todas. Veo a la Burbu y Glerys y pienso que serían perfectas para una adaptación semiporno de La Charca.

Piensen en Willie Miranda Marín, el alcalde de Caguas. Para mí lo fascinante de Willie es que es, literalmente, un cacique del siglo XXI, que quiere convertir a Caguas en un guateque-tech. En Puerto Rico nunca ha habido un gobernador negro o indio, ni siquiera mestizo. ¿Será posible que Willie sea nuestro primer gobernador taíno? Si Evo pudo en Bolivia...

PEQUEÑA DISERTACION DIURNA

2006-05-20T15:38:00.000-04:00

No deja de sorprenderme cómo el tema de Calle 13 sigue molestando a ciertos sectores de mi lectoría. Hace meses dije que Calle 13 era algo así como el Rubén Blades del reguetón. He cambiado de opinión; me he dado cuenta de que el fenómeno es mucho más completo que eso.

Ya nadie duda del linaje de sangre que existe entre la salsa y el reguetón. Pero de lo que la gente se olvida es que el reguetón no es hijo de la salsa, sino nieto. Entre medio de ambas generaciones musicales, está el merengue de la segunda mitad de los ochenta y principios de los noventa. Visto de esa manera, Grupomanía sería algo así como el eslabón perdido entre los Lebrón Brothers y el Trebol Clan.

Sé que este argumento es débil. El merengue es, dentro de todo, un fenómeno bastante extraño. Hablo del merengue boricua, por supuesto. Para empezar, fue un movimiento que nació en el campo y luego fue que llegó a la urbe. Eso de por sí es insólito. El merengue, un ritmo de extracción dominicana, le permitió a los jíbaros volver a ser parte de la cultura popular. Si no me creen, pregúntenle a cualquier miembro de los Sabrosos del Merengue.

A principios de los noventa, las hoy baladistas eran merengueras. La lista es reveladora: Olga Tañón, Melina León, Gisselle, etc. El que estas tres mujeres todavía tengas algún tipo de presencia en la cultura masiva debe ser motivo de preocupación. Es increíble que desde entonces la única nueva voz femenina haya sido Ivy Queen, cuya feminidad es equivalente a la de Celia Cruz, Mirta Silva o Ruth Fernández en su momento. Es decir, casi nula.

Sería interesante que alguien analizara el repertorio cantado en las tres ediciones de Objetivo Fama, pues ahí se ve lo renuente que está todavía cierto sector social a reguetonizarse. Entre las concursantes femeninas, abundan los “covers” de Ednita y Olga Tañon, y hasta “covers” de “covers”, como cuando una participante cantó la versión en español de Total Eclipse of the Heart, hecha famosa por Lissette.

Pero bueno, me he ido por la tangente. A lo que iba: Calle 13 es el Wilfrido Vargas del reguetón. Con esto quiero decir también que Calle 13 es el gran redentor del reguetón.

Recuerdo muy bien la fiesta de despedida de año en casa de mi tía en la que escuché por primera vez “El africano” de Wilfrido. Eso fue varias años antes de que en esa misma fiesta escuchara por primera vez el “Ojalá que llueva café en el campo” de Juan Luis Guerra.

Me las hecho de ser un discjockey aficionado. He discjoqueado par de bodas de amigos que han agradecido mi talento para controlar el “flow” de una fiesta. Es así cómo he descubierto que la mejor forma de levantar una fiesta que está muerte es poner “El africano”. Yo le llamo el Party CPR Kit.

Basta con que la gente escuche las primeras líneas de saxofón y trombón (Wilfrido es famoso por haber añadido el trombón a la orquesta de merengue) para que asuman sus posiciones en la pista de baile. No estoy diciendo que “Se vale to-to” o “Atrévete-te” tengan ese mismo efecto, pero sí que son número con los que la clase media se siente cómoda.

Dicho sea de paso, “El africano” de esta época bien podría ser “La gasolina”, tanto por su ritmo pegajoso como por ese “kitsch emotional value” que desarrollan las canciones que han sido tocadas a la saciedad. Aunque parezca increíble, éste no es el caso de “Dale Don Dale”. Al parecer, don Omar no le inspira mucha confianza a la clase media.

Otra vez me he ido por la tangente. Cuando digo que Calle 13 es el gran redentor del reguetón me refiero a lo siguiente. ¿Qué es el reguetón? Bellaquera y fronte. ¿Qué es Calle 13? Lo mismo, pero empaquetado en una caja más bonita, con un sonido más estilizado. Y he ahí por qué está más cerca de Wilfrido Vargas que de Juan Luis Guerra (o Rubén Blades, for that matter).

Nótese el parecido entre este fragmento de “La aguacatona” de Calle 13:

Ella es la aguacatona
Es de lo más mona
Con su estilito europeo de Roma
Regando to’ el aroma por el lobby
Yo la vi como piscolabi
Y me acerqué en la disco
Guillaó de Cisco
Y me tiré como si fuera un risco
‘Mera, ¿andas sola?,
hay una llena, ¿quieres ser mi loba?’
tengo un Bulova y ando en una limo
por dentro huele a pino
no tengas miedo soy un tipo fino
yo bailo lo que sea
es más me tiro el split chino
¿te asustó lo del chino?
No te pongas histeríca
Mira, yo bailo como Chayanne en Fiesta en América

Y éste otro de “El jardinero” de Wilfrido Vargas, el famoso “cover” merenguero y proto-rapero de una canción de zouk:

No se cómo te atreves a decirme a mi
Que no tiemblas cuando yo te hablo así
Si las mujeres cuando dan amor
Se sonrojan, rien y hacen un show
Y yo me río, y no es un lío, esto no es un lío
Y qué dirían las que se enteran
Que mi manera de corazón, yo les fascino
Y que pa'-pa' que lo sepas
Te traigo rosas, también violetas
Ramillete de miosotis, también pompones
Que todo mi cariño lo que compone
No es que yo sea romántico
Ni tampoco un playboy
Pero todas las muchachas
Siempre van donde yo voy
Si me detengo en cualquier lado
Se acercan con un helado
Y quieren conquistarme con un hechizo,
Y sin embargo a ti te pido permiso
Mira yo soy muy sencillo
Pero déjame decirte que tengo dinero
En el bolsillo, bolsillo
Tengo un Mercedes mejor que el de Wilfrido
He superado la riqueza de los Trujillo,
Lo que pasa es que yo soy hombre sencillo
Sencillo, sencillo, elegante rico y sencillo
Tan sencillo como un jardinero que vive de flor en flores
Recogiendo las más bonita pal amor de mis amores,

Tengo otras teorías, pero esas las dejaré para otro momento.

PORTRAIT DEL RESIDENTE

2006-05-19T14:55:00.000-04:00

Comparto con mis lectores la siguiente imagen de una pintura de Rabindranat Díaz. No se olviden de que la vieron primero aquí.

Fuente: Press kit electrónico de Circa Puerto Rico 06.

OBITUARIO

2006-05-16T01:00:00.000-04:00

Me acabo de percatar de que dos blogs queridos han volado en cantos: El mimbre despeinado y Desentramados. Las chicas del primero dejaron una nota de suicidio. Plazaola ni se dignó. El jueves sabremos si el Desentramado, que es, en el fondo, muy en el fondo, un buen católico, resucita al tercer día. Cabe mencionar que el jueves es que empieza The Da Vinci Code. ¿Casualidad?

PLOP VS BOING: DUELO DE ONOMATOPEYAS

2006-05-11T21:11:00.000-04:00

Acabo de ver este “banner ad” en endi.com. No tengo ni puta idea de quién es la celebridad de arriba, pero ése no es el punto. El punto es el siguiente: ¿De cuándo acá se puso de moda ser “spokesperson” de productos o servicios que atienden problemas como la impotencia o la calvicie? Eso no pasaba en los tiempos de Toñito Cabanillas; él jamás hubiera promocionado el peluquín que usaba. ¿Cuándo fue que ser impotente dejó de ser vergonzoso para los hombres? Lo de los productos y tratamientos contra calvicie es aún más escandaloso. El hombre que se pone peluca o se implanta pelo, de lo único que sufre es de inseguridad. Pero eso no parece ser algo que le quite el sueño a Yoyo Boing. Él no tiene ningún problema admitiendo que su sentido de autoestima está estrechamente vinculado a la cantidad de pelo que ve en su cabeza cuando se mira en el espejo. ¿Será posible que, gracias al implante de pelo, Yoyo Boing ahora se tira a más doñitas de esas que van los domingos al Marriott? Según mi punto de vista, la única razón para hacerse un implante de pelo es la posibilidad de tener más y mejor sexo. No dudo que ésa sea la motivación de Yoyo. Pero como quiera que sea, ¿por qué hacer alarde de ello? ¿Será que hacerlo público le atrae aún más jevas? En serio, ¿qué es lo próximo? ¿“Celebridades” que promocionan medicinas contra el herpes genital?

THE WORLD IS FLAT

2006-05-11T19:58:00.000-04:00

He estado leyendo el libro “The World Is Flat”, de Thomas L. Friedman, periodista y columnista de The New York Times. Es importante que cualquier persona que quiera estar en algo lea este libro. El subtítulo del libro de “A Brief History of the 21st Century”. En él, Friedman ofrece una suerte de guía al mundo rápidamente cambiante en el que vivimos. De acuerdo a este autor, estamos viviendo una revolución comparable a la que siguió el surgimiento de la imprenta o de la electricidad. Hasta esta semana, había escuchado, por ejemplo, del movimiento de “open source”, sabía que era algo importante pero no entendía bien lo que era. Ahora estoy convencido de que los Ché Guevaras del futuro no saldrán de Sociales sino del Departamento de Ingeniería de Computadoras del RUM. También sabía del “outsourcing” a India, pero no sabía que dicho fenómeno se debía a por lo menos dos grandes accidentes históricos, el Y2K y el Internet Bust. Sabía que Walmart explota a sus empleados, pero no sabía que su sistema de “supply-chain” había sido tan revolucionario. Dicho sea de paso, tampoco sabía que si Walmart fuera una nación, sería el octavo socio comercial más grande de China.

¿Por qué diablos estoy hablando de esto? Pues porque, como país, estamos en babia. No tenemos ni idea de lo quedaos que estamos. Sólo hay que prender el televisor y ver a los llamados trabajadores de este país haciendo manifestaciones arcaicas. ¿No se han enterado de que en Corea del Sur, por decir sólo un país, las marchas y manifestaciones se organizan por medio de mensajes de texto? Apuesto que Tito Kayak ni tiene celular.

En temas relacionados a la debacle, me pregunto quién diablos, después de esta crisis, va a querer ser maestro en este país. “Yo tengo maestría y nunca pensé que estaría haciendo fila para obtener cupones”, le escuché decir a más de una maestra en la televisión. “¡Bienvenidas a Puerto CRico!”, sería mi respuesta a esas maestras.

End of rant. Lean el libro de Friedman.

EL AFTERMATH DE LA DEBACLE 1

2006-05-11T19:13:00.000-04:00

Estoy buscando una maestra o tutora, preferiblemente guapa, que me enseñe a hablar chino mandarino. Si alguien sabe de alguna, por favor, póngame en contacto con ella.

SE BUSCA CUBANO

2006-05-10T17:09:00.000-04:00

Busco un cubano (o cualquier otra persona con un agudo sentido empresarial) para que sea mi socio en la siguiente empresa: una agencia de correctores o “proofreaders” que le ofrecería tales servicios a periódicos y revistas en español alrededor del mundo, pero principalmente en Estados Unidos. Hoy en día y gracias a los avances en el área de “software”, un corrector no tiene que estar físicamente en la redacción de un periódico para trabajar directamente en él. Es un milagro que aún no haya pasado a la inversa, es decir, que los periódicos locales no estén siendo trabajados por correctores en México, Uruguay o Argentina. De más está decir que se ahorrarían dinero. Pero no he dicho lo más importante. Para que este “business plan” sea viable, se contratarían maestros de español cesanteados a causa de la crisis presupuestaria. Eso sí, habría que ver si dichos maestros saben leer y escribir.

REGALO IDEA

2006-05-10T16:57:00.000-04:00

Regalo la siguiente idea: una página de internet que se llame www.muertearossello.com. La página serviría para recolectar dinero para contratar un sicario que mate a Pedro Rosselló. Los interesados harían su aportación a este fondo mediante el servicio de PayPal. En algún lugar de la página estaría escrito que los fondos recaudados no se usarían para dichos fines sino que se donarían a tal o cual organización sin fines de lucro. No obstante, la página contendría una suerte de contador que daría noticia de la cantidad recolectada bajo el lema "Muerte a Rosselló".

EL ROSTRO HUMANO DE LA DEBACLE 3

2006-05-08T23:51:00.000-04:00

Tengo una amiga que está viviendo bien de cerca la crisis. Ella no trabaja en el gobierno. ¿Y cuál es el problema?, se preguntarán ustedes. Pues el problema es que mi amiga vive con su madre y ella sí trabaja con el gobierno. Durante toda esta semana su madre ha permanecido en la casa y mi amiga no puede más. “Qué cojones. ¿Por qué Aníbal no se la lleva para la Fortaleza?”, me dijo hace unos días. Lo irónico es que mi amiga para no tener que bregar con su madre ha decidido ir más a la playa y a correr bicicleta. El efecto es que se ve muy bien. En otras palabras, -y esto también me lo dijo otra amiga a mí, en otro contexto- la crisis le sienta bien.

PUEBLO CHIQUITO ARISTOCRATS

2006-05-06T02:55:00.000-04:00

¿Por qué es que los pseudo-aristócratas de ciertos pueblos de la Isla insisten en dejarle saber al resto de la gente de dónde son? Hoy estaba en un restaurante de Ponce cuando llegó un prominente ponceño acompañado de una mujer que a todas luces es su chilla. “Soy Fulana de Mayagúez”, fue lo primero que dijo la posible corteja. Su nombre bien pudo haber sido Genoveva, Eloísa o cualquier otro nombre burdamente europeizante. No me extrañaría que en Ponce y Mayagüez, la revista Hola se venDa más que la TeveGuía. ¡Qué viva Estefanía de Mónaco!

PROMOTIONAL CONSIDERATION

2006-05-06T02:41:00.000-04:00

Hay fotoperiodistas que toman fotos, en otras palabras, documentan lo que pasa. Hay otros que cuentan historias con sus fotos, que usan sus cámaras para capturar la complejidad de un momento histórico. J. Ismael Fernández es uno de estos últimos. Él es quien tomó la espectacular foto que apareció en la portada del Nuevo Día de hoy. En la misma se ven varios legisladores acompañando al cantante de música sacra Samuel Hernández en una plegaria a Dios. Si hay una foto que captura el carácter absurdamente bizantino de la situación por la que atraviesa el país, esa es ésta. Nótese el gesto devoto de Héctor Ferrer en el extremo izquierdo. O de Víctor García San Inocencio, con su mano en el corazón como si estuviera cantando La Borinqueña, versión no revolucionaria. ¿Y qué me dicen del rapero cristiano que medio Puerto Rico ha confundido con Welmo? Me dice un amigo que hoy mismo en Primera Hora salió un anuncio full page anunciando la nueva producción de Samuel Hernández. De repente se me ocurre que una buena forma de cuadrar el presupuesto sería imponerle un impuesto a las iglesias del 37%, Pero bueno, a lo que iba: J. Ismael Fernández, por haber tomado una foto que captura de manera brillante lo patética que es nuestra realidad, THIS BUD IS FOR YOU!!!

SUEÑO CON SERPIENTES

2006-05-04T22:33:00.000-04:00

Dicen por ahí que el concierto de Calle 13 de este sábado terminará en una marcha desde el Choliseo hasta el Capitolio. Si alguno de mis lectores conoce a Calle 13 le pido que le den la siguiente idea. Anoche soñé que Carlitos Colón, acompañado de una serie de luchadores, boxeadores y “rogue athletes” de otros deportes se aparecían en el capitolio con la intención de “meterle las manos” a los legisladores. La imagen era poderosa. Junto al Acróbata estaba Tito Trinidad, Miguel Cotto e Iván Calderón (todos con cara de encojonaos). De más está decir que también estaba Chiki Star y el Bronco. De la pelota, estaba Iván Rodríguez, Igor y el Indio Sierra. Del baloncesto, Larry Ayuso, Puruco Latimer, Shariff Fajardo y Julio Toro (of course). Todos estos atletas servían de coro griego para Carlitos que en un momento dado hacía uso de la palabra para retar a los políticos. Puerto Rico está falto de líderes y ni hablar de guerreros. Está muy bien que Calle 13 quiera asumirse como uno o lo otro. Pero que lo haga con humor e ironía*. Para eso necesita a Carlitos. El “coup de grace” sería conseguir al Tigre Pérez. Sunshine en el personaje de Vitín no estaría de más. Y, por favor, de los reguetoneros, sólo Tego.

*En serio, BASTA YA de encapuchados!!! ¿El Subcomandante Marcos? That's sooooo 1994.

ESTAMPAS DE LA DEBACLE

2006-05-04T17:12:00.000-04:00

¿El parking de Plaza Las Américas a la 1:00 p.m.? A tope.
¿La fila para pagar en Borders a la 1:30 p.m.? Larga.
¿La tanda de las 2:00 p.m. de Mission: Impossible III? Llena.
¿El Expreso Las Américas a las 4:30 p.m.? Cómodo.
¿Significado de este post? Ninguno.

IT'S OFFICIAL

2006-05-04T17:02:00.000-04:00

ES OFICIAL: Rubén Berríos está chocheando. A continuación, dos párrafos sacados de una nota escrita por la periodista Sandra Morales Blanes de El Nuevo Día y publicada hoy en el portal del diario:

El veterano líder independentista subrayó que con su papel en esta crisis el Gobernador está copiando a la serie norteamericana de televisión "West Wing", que dramatiza la acción en la Casa Blanca durante la administración de un presidente ideal liberal que se proyecta íntegro y fuerte, pero a su vez compasivo con los menos afortunados.

También comparó el comportamiento de Acevedo Vilá con la del ex presidente peruano, Alberto Fujimori, criticado por su estilo autoritario de gobierno. "Esto de ayer fue un Fujimorazo", señaló en tono molesto Berríos. "El Gobernador vulneró en el día de ayer la separación de poderes en Puerto Rico en un ejercicio teatral de relaciones públicas de intimidación solamente comparable a lo que hizo Alberto Fujimori en el Perú", sostuvo, en conferencia de prensa.

Creo que es hora de que Rubén Berríos tenga un blog.

DIOS ALUMBRA A PUERTO RICO

2006-05-03T14:25:00.000-04:00

Estimados lectores:

Les pido que por favor vayan a esta página para que puedan ver una verdadera JOYA. Es una suerte de We Are The World cristiano. Una vez en la página, bajen hasta la sección de "Estrenos" y seleccionen el vídeo de "Dios alumbra a Puerto Rico", Se caerán de culo al ver algunas de las caras.

Atentamente,

El Hirsuto

JUST A COMMENT

2006-05-03T10:33:00.000-04:00

Comentario dejado por yours truly en el blog de Luis Alberto Ferré Rangel:

Los políticos están manejando la crisis como si fuera un juego de ajedrez. Ahora bien, siento que los medios de comunicación se han hecho cómplices de este juego de ajedrez al ofrecer el “play-by-play” y el “color commentary.” El formato de este espectáculo mediático es una mezcla macabra de “thriller” político y “reality show.” Su nombre bien podría ser Objetivo Infamia.

(Más tarde sabré si pasó el cedazo de quien sea que modera ese blog.)